“Trong các khoản đầu tư ra nước ngoài của Hằng Xuyên hai năm gần đây, có hai khoản thông qua cùng một công ty offshore để chuyển tiền, tổng cộng vượt quá ba mươi triệu. Thông tin về người kiểm soát thực tế của công ty offshore này vẫn chưa được công bố, tôi cần phía Hằng Xuyên bổ sung tài liệu.”
Tôi ngước mặt lên, nhìn về phía Cận Chiêu.
“Luật sư Cận, phần thẩm tra tuân thủ pháp luật của mảng này, đáng lẽ phải do quý văn phòng luật đưa ra ý kiến.”
Yết hầu của anh ta trượt lên trượt xuống một lần.
“Không vấn đề gì, chúng tôi sẽ nhanh chóng nộp lên.”
Sau khi cuộc họp kết thúc, mọi người ai nấy thu dọn đồ đạc của mình.
Cận Chiêu không nhúc nhích.
Anh ta ngồi trên ghế, ánh mắt xuyên qua khoảng cách của bàn hội nghị, khóa chặt lấy tôi.
Tôi xếp gọn tài liệu, lần lượt bắt tay với những người của Hằng Xuyên, rồi xoay người bước ra ngoài.
“Hứa Đường.”
Anh ta gọi tôi ở phía sau lưng.
Tôi dừng bước, không quay người lại.
“Cuộc họp đã kết thúc rồi, luật sư Cận. Nếu có tài liệu cần bổ sung, xin hãy gửi email cho trợ lý của tôi.”
“Tôi cần nói chuyện riêng với em.”
“Về chuyện công việc thì đi theo quy trình chính thức. Về chuyện cá nhân —”
Tôi nghiêng đầu liếc nhìn anh ta một cái.
“Giữa chúng ta, không còn chuyện cá nhân nào nữa.”
Thôi Di đang đợi anh ta ở cuối hành lang,
sắc mặt tái xanh mét.
Lúc tôi đi ngang qua bên cạnh cô ta, cô ta gọi tôi lại.
“Hứa Đường, cô tưởng rằng đổi một công việc là có thể lật ngược ván cờ được sao?”
Tôi đứng lại.
“Thôi Di, hai khoản tiền chuyển qua offshore mà cô phụ trách, người kiểm soát thực tế chính là ông chủ cũ của cô ở London. Chuyện ông ta bị Cơ quan Quản lý Tài chính Anh điều tra vì án gián điệp thương mại, cô đã nhắc đến với luật sư Cận chưa?”
Đồng tử của cô ta đột nhiên co rút lại.
“Cô nói cái gì?”
“Vấn đề tôi hỏi trong cuộc họp, không phải là tùy tiện hỏi đâu.”
Tôi nhìn sắc mặt trắng bệch của cô ta, giọng điệu phẳng lặng không hề gợn sóng: “Những ‘khách hàng lớn’ mà cô mang vào văn phòng luật, gốc gác rốt cuộc có sạch sẽ hay không, cô rõ hơn ai hết.”
Môi cô ta đang run lên.
“Cô… cô điều tra tôi sao?”
“Chưa đến mức gọi là điều tra. Là chính cô đã vứt bản sao hợp đồng trong thư phòng của chồng cũ tôi, mà lại quên mất tôi là người học tài chính.”
Tôi xoay người, bước vào thang máy.
Trước khi cánh cửa khép lại, tôi nhìn thấy cô ta vịn vào tường, tay run đến mức ngay cả điện thoại cũng không cầm vững nổi.
Thôi Di không hề ngồi yên chịu chết.
Trong vòng bốn mươi tám tiếng, cô ta đã làm ba việc.
Thứ nhất, cô ta tung tin trong giới luật sư rằng tôi lợi dụng chức vụ để trả thù chồng cũ, có dấu hiệu xung đột lợi ích.
Thứ hai, cô ta lôi kéo mẹ chồng Cận, lấy lý do “tình trạng tinh thần của người mẹ không ổn định”, nộp đơn lên tòa án xin quyền giám hộ tạm thời đối với An An.
Thứ ba, cô ta chạy đến trước mặt Cận Chiêu khóc lóc rằng tôi đang hãm hại cô ta, cầu xin anh ta đứng ra làm chủ cho mình.
Việc thứ nhất, phòng Pháp chế của Gia Hòa chỉ trong nửa ngày đã lên tiếng phản hồi — quan hệ hôn nhân giữa tôi và Cận Chiêu đã chấm dứt từ lâu, không hề tồn tại xung đột lợi ích.
Việc thứ hai, Nguyễn Tình một cú điện thoại gọi thẳng đến tòa án, nộp toàn bộ báo cáo kiểm tra sức khỏe tổng quát, hồ sơ đánh giá tâm lý của tôi, cùng lời khai bằng văn bản của giáo viên mẫu giáo của An An, đơn kiện bị bác bỏ trực tiếp.
Việc thứ ba —
Kết quả của việc này, là Chu Khải nói cho tôi biết.
“Cận Chiêu đã đến Gia Hòa tìm tôi.”
Chu Khải dựa người vào khung cửa văn phòng tôi, hai tay khoanh trước ngực.
“Hỏi gì vậy?”
“Hỏi cậu đến Gia Hòa từ khi nào, ai tiến cử, có ai chăm sóc cho cậu và An An không.”
Tôi ngẩng đầu lên nhìn anh ấy.
“Cậu trả lời sao?”
“Tôi nói, cô ấy không cần người khác chăm sóc. Cô ấy chính là chỗ dựa lớn nhất của chính mình.”
Chu Khải ngừng lại một chút.
“Anh ta lúc đi, đứng ở cửa thang máy rất lâu. Tôi đi ngang qua nhìn thấy anh ta đang lướt điện thoại, lướt lại những đoạn chat trước đây của hai người.”
Tôi cúi đầu xuống, tiếp tục xem báo cáo.
“Không liên quan gì đến tôi nữa.”
“Hứa Đường.” Chu Khải bước vào, ngồi xuống đối diện tôi, “Cậu thực sự không muốn biết vẻ mặt lúc đó của anh ta sao?”
“Không muốn.”
“Anh ta đã khóc.”
Ngòi bút của tôi chợt khựng lại.
Mực loang ra một vệt nhỏ trên trang giấy.
Tôi đổi một cây bút khác, tiếp tục viết.
“Không liên quan gì đến tôi nữa.”
Chu Khải khẽ thở dài một tiếng, đứng dậy bỏ đi.
Sau khi cánh cửa đóng lại, tôi đặt bút xuống, phát hiện đầu ngón tay mình đang run.
Hít thở sâu ba lần, mới dịu lại được.
Không phải đau lòng.
Mà là phẫn nộ.
Anh ta khóc?
Anh ta dựa vào đâu mà khóc?
Lúc tôi một mình nằm trên bàn phẫu thuật, ai đã khóc?
Lúc tôi nở nụ cười nịnh nọt trước mặt mẹ anh ta, ai đã khóc?
Lúc Thôi Di giẫm lên đầu tôi gọi anh ta là “anh Chiêu”, ai đã khóc?
Bây giờ anh ta dựa vào đâu mà khóc?
Tôi xé tờ báo cáo đã nhuốm mực kia xuống, vo tròn ném vào thùng rác.
Viết lại từ đầu.
Tay đã vững trở lại.
Một tuần sau, chuyện của Thôi Di hoàn toàn nổ tung.
Không phải do tôi châm ngòi.
Mà là do chính tập đoàn Hằng Xuyên tra ra được.
Sau khi tôi chỉ ra vấn đề của hai khoản tiền chuyển qua công ty offshore trong báo cáo thẩm định, nội bộ Hằng Xuyên đã khởi động điều tra tuân thủ, theo đó tra ra, hai “khách hàng lớn” mà Thôi Di tiến cử, bản chất là những công ty vỏ bọc để rửa tiền.
Hằng Xuyên chấn động dữ dội.
Người đầu tiên bị truy cứu trách nhiệm không phải là Thôi Di, mà là văn phòng luật Minh Việt.
Bởi vì Thôi Di đã đứng ra xử lý những nghiệp vụ này với tư cách là đối tác của văn phòng luật Minh Việt.
Cận Chiêu chỉ trong một đêm đã bạc trắng cả hai bên tóc mai.
Đây là điều Nguyễn Tình nói cho tôi biết.
Cô ấy nói anh ta đã liên tục mở họp khẩn cấp suốt ba ngày, lật lại toàn bộ tất cả các dự án mà Thôi Di đã từng phụ trách để điều tra lại.
Kết quả cuối cùng là —
Thôi Di bị khai trừ khỏi văn phòng luật.
Chứng chỉ hành nghề luật sư của cô ta bị đình chỉ.
Những manh mối liên quan đến tình nghi hỗ trợ rửa tiền, đã được chuyển giao cho bộ phận điều tra kinh tế của công an.
Mẹ chồng Cận nhận được tin này lúc đang ở nhà đeo thử chiếc vòng tay phỉ thúy mà Thôi Di tặng cho bà ta.
Bà ta gọi điện thoại cho Cận Chiêu, mắng xối xả suốt hai mươi phút,
quan điểm cốt lõi là —
“Tất cả đều tại con Hứa Đường kia! Nếu không phải nó phá đám, Di Di sao có thể xảy ra chuyện được?”
Cận Chiêu đã cúp điện thoại của bà ta.
Đó là lần đầu tiên anh ta cúp điện thoại của mẹ mình.
Năm ngày sau khi Thôi Di xảy ra chuyện, Cận Chiêu đến tìm tôi.
Không phải ở công ty, cũng không phải ở trường mẫu giáo.
Mà là ở dưới tầng lầu căn hộ tôi thuê.
Chín giờ tối, tôi vừa dỗ cho An An ngủ xong, xuống lầu vứt rác.
Anh ta ngồi xổm ngay trên bậc thềm trước cửa tòa nhà.
Bộ âu phục nhàu nhĩ, cà vạt lỏng ra, cằm lởm chởm những sợi râu xanh xanh.
Trong tay nắm chặt một chiếc túi đựng hồ sơ bằng giấy kraft.
Khoảnh khắc nhìn thấy tôi, anh ta đứng bật dậy, môi mấp máy, một chữ cũng không nặn ra nổi.
“Cận Chiêu, sao anh biết tôi sống ở đây?”
Anh ta không trả lời.
Anh ta đưa chiếc túi hồ sơ qua.
“Mở ra xem đi.”
Tôi do dự một chút, rồi đưa tay ra nhận lấy.
Bên trong là một xấp giấy tờ.
Trên cùng là một tờ bệnh án.
Bệnh án của tôi.
Khoa sản.
Ngày tháng là mười bảy tháng mười một năm ngoái.
Chẩn đoán: Thai ngừng phát triển, tiến hành nạo hút thai.
Tay tôi cứng đờ lại.
“Ai đưa cho anh cái này?”
“Tự anh tra ra.”
Giọng anh ta khàn đặc đến mức không ra hình thù gì nữa. “Hứa Đường, đêm mười bảy tháng mười một năm ngoái, em đã gọi cho anh bảy cuộc điện thoại.”
Tôi không nói gì.
“Anh không nghe cuộc nào cả.”
Giọng anh ta bắt đầu run rẩy.
“Em một mình đến bệnh viện trong đêm. Một mình ký vào giấy đồng ý phẫu thuật. Một mình nằm trên bàn phẫu thuật.”
“Một mình.”
Anh ta lặp lại hai chữ ấy, vành mắt đỏ hoe.
“Còn anh, đang cùng Thôi Di nâng ly chúc mừng.”
Tôi gấp túi hồ sơ lại, nhét trả vào tay anh ta.
“Chuyện đã qua rồi.”
“Chuyện đã qua rồi ư?!”
Cảm xúc của anh ta cuối cùng cũng đứt phựt, câu nói như bị nghiến ra từ cổ họng, cứ như thể có ai đang bóp chặt lấy cuống họng anh ta vậy.
“Hứa Đường, đó là con của chúng ta.”
“Là con của tôi.”
Tôi đính chính lại anh ta.
“Anh đến cả việc nó từng tồn tại còn không hề biết.”
Anh ta như bị rút cạn hết mọi sức lực, lùi lại một bước, sống lưng đập vào bức tường.
“Còn những thứ này nữa.” Anh ta rút từ trong túi hồ sơ ra thêm thật nhiều tờ giấy, hết tờ này đến tờ khác, trải ra bên ngoài.
Báo cáo kiểm tra dị ứng của An An — lạc, mức độ nặng.
Hồ sơ tư vấn tâm lý của tôi — trầm cảm sau sinh, kéo dài sáu tháng.
Một tờ bệnh án cấp cứu lúc nửa đêm của An An — hai giờ sáng sốt cao co giật, trên cột chữ ký của người nhà chỉ có duy nhất một cái tên: Hứa Đường.
Mỗi một tập hồ sơ, đều chỉ có tên của một mình tôi.
Những tờ giấy ấy từ tay anh ta rơi vung vãi đầy trên mặt đất.
Anh ta ngồi xổm xuống nhặt, đầu ngón tay run rẩy, nhặt liền ba lần mà không sao nhặt lên nổi.
Cuối cùng anh ta bỏ cuộc.
Cứ thế ngồi xổm giữa một đống giấy tờ, hai tay ôm lấy đầu.
Đôi vai khẽ rung lên từng hồi.
Không hề có một âm thanh nào.
Tôi đứng trước mặt anh ta, cúi đầu nhìn anh ta.
Ánh đèn đường kéo chiếc bóng đổ thật dài, thật dài.
Trước đây anh ta không hề như thế này.
Trước đây anh ta là người đàn ông có tấm lưng thẳng nhất mà tôi từng thấy, lúc ra tòa âu phục thẳng thớm, giọng nói trầm ổn, chưa từng cúi đầu trước bất kỳ ai.
Bây giờ anh ta ngồi xổm dưới tầng lầu căn hộ tôi thuê, ngồi xổm giữa một đống những sự thật mà anh ta chưa từng hay biết, đến cả tiếng khóc cũng không thể phát ra nổi.
Tôi đáng lẽ phải cảm thấy hả hê.
Nhưng tôi lại không hề.
Tôi chỉ cảm thấy lạnh.
Lạnh đến tận xương tủy.
“Cận Chiêu.”
Anh ta ngẩng đầu lên, vành mắt đỏ đến đáng sợ.
“Anh có biết vì sao tôi cứ nhất định chọn lúc anh bận nhất để đệ đơn ly hôn không?”
