Nhưng bà ấy nói trước mặt Thôi Di.
Thôi Di là thanh mai trúc mã của Cận Chiêu.
Bạn cùng bàn thời cấp ba, là bạn học cùng trường đại học, gia cảnh giàu có, tốt nghiệp là đi London ngay.
Ba năm khó khăn nhất của Cận Chiêu, cô ta một cú điện thoại cũng không có.
Vậy mà khi anh ấy phát đạt rồi, cô ta quay về.
Ngay ngày đầu tiên trở về đã ngồi vào vị trí đối tác của văn phòng luật.
Lý do là “tình nghĩa năm xưa”.
Tình nghĩa năm xưa gì chứ, tôi không muốn nghĩ sâu thêm.
Nhưng Thôi Di cứ nhất quyết không để tôi trốn tránh.
Cô ta kết bạn WeChat với tôi, cách vài ngày lại gửi đến vài tấm ảnh — ngồi họp với Cận Chiêu, ăn cơm công việc, đi công tác cùng chuyến bay.
Dòng chữ gửi kèm luôn là: “Đường Đường yên tâm nhé, chị chăm sóc anh Chiêu giúp em nha.”
Tôi đưa điện thoại đến trước mặt Cận Chiêu, anh ấy chỉ nói tôi nghĩ nhiều quá.
“Cô ta tính nó thế đấy, em đừng để bụng.”
Nhưng điều mà Cận Chiêu không biết là —
Tôi đã đi điều tra lý lịch của Thôi Di ở London.
Công việc trước đây của cô ta là bị sa thải, với lý do liên quan đến tiết lộ bí mật thương mại.
Cô ta về nước căn bản không phải vì nhớ nhung cố nhân.
Cô ta là hết đường xoay xở rồi.
Nhưng những lời này, tôi không có cơ hội nói ra.
Bởi vì mỗi khi tôi nhắc đến hai chữ “Thôi Di”,
Trên mặt Cận Chiêu lại hiện lên cái vẻ mặt đó.
Vẻ thiếu kiên nhẫn.
Cái bản năng bảo vệ Thôi Di của anh, và cái giọng điệu khi anh viết “anh sẽ bảo vệ em bình an” trong lời thề năm xưa là cùng một kiểu.
Chỉ có điều đối tượng, từ lâu đã không còn trên người tôi nữa rồi.
Điều thực sự ép tôi phải đưa ra quyết định, không phải là Thôi Di.
Mà là đứa con chưa kịp chào đời.
Tháng mười một năm ngoái, tôi phát hiện mình lại mang thai.
Hai vạch đỏ trên que thử, rõ ràng đến chói mắt.
Tôi ngồi trên sàn nhà tắm, ôm đầu gối ngẩn người rất lâu.
Rồi tôi gọi điện cho Cận Chiêu.
Cuộc đầu tiên, không ai nghe máy.
Cuộc thứ hai, không ai nghe máy.
Đến cuộc thứ tư, cuối cùng anh cũng bắt máy, đầu dây bên kia tiếng ồn ào huyên náo, có người đang hát.
“Việc gì?”
“Cận Chiêu, em có một chuyện muốn nói với anh.”
“Đang họp, lát nữa nói.”
“Không phải họp, bên anh có người đang hát.”
Anh khựng lại một chút, “Xã giao thôi. Thôi Di giành được một khách hàng mới, văn phòng luật ăn mừng. Em có việc gì?”
Tiếng hát theo ống nghe rót vào tai, xen lẫn tiếng cười của Thôi Di.
Tôi há miệng, rồi nuốt ngược câu nói đã đến bên môi trở lại.
“Không có gì nữa. Anh bận đi.”
Tôi cúp máy.
Lại gọi thêm ba cuộc nữa.
Toàn là tín hiệu bận.
Cuộc thứ tám gọi đi, trong ống nghe vang lên giọng nói: “Số điện thoại quý khách vừa gọi đã tắt máy.”
Mười một giờ đêm hôm đó,
một mình tôi đến bệnh viện.
Khoa cấp cứu.
Rút máu xong, vẻ mặt bác sĩ thay đổi.
“Chỉ số hCG không được lý tưởng lắm, tôi đề nghị siêu âm.”
Trong phòng siêu âm ánh đèn trắng nhợt nhạt, khoảnh khắc đầu dò áp lên vùng bụng dưới, một mảng lạnh buốt.
Bác sĩ nhìn chằm chằm vào màn hình rất lâu, lâu đến nỗi tôi nắm chặt ga giường đến nhàu nhĩ hằn lên từng nếp gấp.
“Thai đã ngừng phát triển.”
Ba chữ.
Miệng bác sĩ vẫn đang cử động, nói cần phải phẫu thuật càng sớm càng tốt, nói rằng nếu kéo dài sẽ gặp nguy hiểm.
Tôi chẳng thể nghe thấy gì nữa.
Trong tai chỉ còn tiếng ong ong vo ve.
Tôi ký vào giấy đồng ý phẫu thuật.
Lúc ký, tay run dữ dội, nét chữ méo mó xiêu vẹo, chẳng giống chữ của tôi chút nào.
Phẫu thuật kết thúc, đã là hai giờ rưỡi sáng.
Tôi nằm trên giường bệnh, nhìn chằm chằm bóng đèn huỳnh quang đã hỏng một nửa trên trần nhà, ánh sáng chập chờn nhấp nháy.
Màn hình điện thoại sáng lên một thoáng.
Thôi Di đăng một bài lên khoảnh khắc: một tấm ảnh chụp chung, cô ta và Cận Chiêu cùng nâng ly champagne, phía sau trải đầy hoa hồng và bóng bay.
Dòng chữ đi kèm: “Đêm ăn mừng, cảm ơn anh Chiêu.”
Tôi lật úp điện thoại, màn hình úp xuống gối.
Vết thương sau phẫu thuật ở bụng đau nhói.
Đau đến mức tôi co quắp người lại, vùi mặt vào trong gối.
Tôi không khóc.
Tôi cắn chặt vỏ gối, nhai nát vị bông vải, một tiếng cũng không phát ra.
Sau đêm đó, tôi đã đưa ra một quyết định.
Sáng sớm hôm sau, tôi làm thủ tục xuất viện, không về nhà, mà bắt thẳng taxi đến tòa nhà văn phòng ở trung tâm thành phố.
Tầng bảy, tập đoàn vốn Gia Hòa.
Lễ tân hỏi tôi tìm ai.
Tôi nói: “Tìm Chu Khải, anh ấy là bạn đại học của tôi.”
Chu Khải bước ra, trông thấy sắc mặt tái nhợt của tôi, rõ ràng là sững sờ.
“Hứa Đường? Cậu…”
“Chu Khải, chứng chỉ phân tích tài chính của tôi có thể kích hoạt lại được không?”
Anh ấy nhìn tôi chằm chằm vài giây, không hỏi thêm gì.
“Được. Cần thi lại hai môn, nhanh nhất là ba tháng.”
“Tốt.”
Tôi ngồi vào văn phòng anh ấy, từ trong túi xách lấy ra một chiếc USB.
“Đây là mấy bản báo cáo phân tích ngành tôi tự tích lũy được, mười bảy bản. Anh giúp tôi xem xem, có đủ tiêu chuẩn đầu vào của Gia Hòa không.”
Chu Khải nhận lấy USB, vẻ mặt từ bối rối chuyển thành chấn động.
“Cậu vẫn luôn không bỏ ngành này sao?”
“Cận Chiêu tưởng tôi đã bỏ từ lâu rồi.”
Tôi ngẩng đầu lên,
khóe miệng nhếch lên một cái.
“Những chuyện anh ta không biết, còn nhiều lắm.”
Ba tháng tiếp theo, tôi sống như hai con người.
Ban ngày, tôi vẫn là người con dâu không ai nhìn thấy trong nhà họ Cận.
Vẫn đưa An An đến trường mẫu giáo như thường lệ, vẫn thu dọn nhà cửa, vẫn nấu cơm tối xong để trong nồi ủ ấm, chờ một người chưa chắc đã về.
Lúc mẹ chồng Cận lên nhà, tôi vẫn thường lệ nở nụ cười, nghe bà lải nhải Thôi Di hiểu chuyện giỏi giang ra sao, con dâu nhà nào hiền thục đoan trang thế nào, ngụ ý rằng tôi cái này cũng không xong cái kia cũng không được.
Tôi đều nhịn hết.
Nhịn đến lòng như nước lặng.
Bởi vì tôi biết, những ngày tháng này đang đếm ngược từng ô một.
Buổi tối, sau khi An An đã ngủ say, tôi khóa trái cửa phòng ngủ, mở laptop lên, bắt đầu ôn tập.
Mô hình tài chính, phân tích định giá, báo cáo nghiên cứu ngành — những thứ này tôi đã học hồi nghiên cứu sinh, đã vứt bỏ mấy năm, nhưng nhặt lại cũng không khó như tưởng tượng.
Khó là một chuyện khác.
Lúc tôi sắp xếp lại tủ hồ sơ trong thư phòng của Cận Chiêu, tôi đã lật ra được một số thứ.
Mấy bản sao hợp đồng do Thôi Di phụ trách, số liệu trong tài liệu khách hàng có chỗ không khớp với sổ sách.
Tôi là người học tài chính, những sơ hở trên con số không thể qua mắt được tôi.
Mấy “khách hàng lớn” mà Thôi Di kéo về văn phòng luật, trong đó có hai địa chỉ đăng ký cùng chỉ về một công ty offshore.
Tôi đã lưu những thứ này vào một chiếc USB khác.
Không lên tiếng.
Ba tháng sau, tôi lấy lại được chứng chỉ phân tích tài chính.
Thành tích là hạng ba của kỳ thi này.
Chu Khải nói trong điện thoại: “Offer của Gia Hòa đã có rồi, vị trí Chuyên viên phân tích trưởng, thứ hai tuần sau nhận việc.”
Tôi nói được.
Tối hôm đó, Cận Chiêu khó có hôm về nhà ăn bữa cơm.
Anh ngồi đối diện bàn ăn, gắp thức ăn, không ngẩng đầu lên mà dặn một câu: “Mẹ nói bảo em cuối tuần đi uống trà sáng với bà, đừng mặc cái váy lần trước nữa, bà chê không đẹp.”
Tôi gắp một miếng sườn vào bát anh.
“Vâng.”
Anh không để ý đến lớp chai mỏng mài ra trên bụng ngón tay tôi — đó là dấu vết của ba tháng ngày đêm gõ bàn phím.
Anh cũng không để ý trong tủ hồ sơ thư phòng đã thiếu đi mấy tập tài liệu nào đó.
Anh chẳng để ý gì cả.
Anh trước giờ chưa từng để ý đến tôi.
Cuối tuần tôi đi cùng mẹ chồng Cận uống trà sáng, cố ý đổi một chiếc váy mới, bà vẫn không hài lòng.
“Cô nhìn người ta Di Di kìa,
mặc cái gì cũng có dáng có kiểu. Còn cô? Cái gốc gác từ chỗ nhỏ quê ra đặt sờ sờ ra đó, có dát vàng dát bạc cũng chẳng che nổi.”
Thôi Di ngồi bên cạnh, mím miệng cười, bưng tách trà không nói tiếng nào.
Trong đáy mắt, cái vẻ đắc ý ấy, giấu cũng không giấu nổi.
Tôi nuốt miếng sủi cảo tôm trong miệng xuống, cầm khăn ăn ấn nhẹ khóe miệng.
Cười nói: “Mẹ nói phải lắm, con về sẽ để ý hơn.”
Mẹ chồng Cận hừ một tiếng.
Thôi Di ở dưới gầm bàn khẽ chạm nhẹ vào mũi giày tôi, hạ thấp giọng nói: “Đường Đường, đừng để bụng nhé, dì ấy chỉ cứng miệng thôi, còn lòng thì mềm lắm.”
Cô ta gọi bà ta là “mẹ”.
Ngay trước mặt tôi.
Tôi nhìn gương mặt được trang điểm tỉ mỉ của cô ta, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay.
Nhịn xuống.
Nhịn thêm hai mươi ngày nữa.
Hai mươi ngày nữa, tôi sẽ đứng dậy khỏi bàn ăn này, và không bao giờ phải ngồi trở lại nữa.
Ba ngày sau khi đệ đơn ly hôn, Cận Chiêu đã về nhà một lần.
