Về đến biệt thự, phòng khách đã sáng đèn. Tiển Thế Khiêm – kẻ thực sự nắm quyền nhà họ Tiển, bố chồng của Văn Huệ Tâm – ngồi ở ghế chủ vị, vest xám đậm, tay đặt trên tay vịn, ánh sáng trên mặt bị xương lông mày đè thành hai vệt bóng tối.

“Huệ Tâm, hôm nay con lên báo rồi đấy.” Giọng ông ta không nóng không lạnh. “Tờ báo lá cải của Diệu Huy, một tiếng nữa là lên kệ.”

“Bố, con muốn l/y h/ô/n.” Văn Huệ Tâm đứng ở huyền quan, giọng không hề run.

Tiển Thế Khiêm đứng dậy, bước rất chậm: “Ly hôn cái gì. Diệu Huy ham chơi, là bản tính đàn ông. Nhưng nó không dám l/y h/ô/n với con đâu – con dâu nhà họ Tiển, chỉ có thể là con.”

“Con không cần tiền của nó, cũng không cần địa vị nhà họ Tiển. Con muốn l/y h/ô/n.”

Tiển Thế Khiêm bước đến trước mặt cô ấy, cười một tiếng: “Huệ Tâm, con nghĩ kỹ chưa? Chuyện của cha con, chẳng phải con vẫn muốn biết sao?”

Văn Huệ Tâm mặt trắng bệch, môi mấp máy, không nói nên lời.

“Con ngoan ngoãn một chút, thứ Hai tuần sau lên tập đoàn làm việc.” Tiển Thế Khiêm vỗ vai cô ấy. “Con muốn tra cái gì, có lẽ bố sẽ để con tra.”

Văn Huệ Tâm nắm chặt tay, từng đốt ngón tay trắng bệch. Cô ấy không đáp lời.

Tiển Thế Khiêm quay sang tôi: “Thôi Ngọc, hôm nay là ngày đầu, tôi không trách cô. Lần sau mà không ngăn được nó nữa, thì cô khỏi ở lại Hồng Kông.”

“Tôi biết rồi, thưa ông Tiển.”

Ông ta đi rồi. Tiếng giày da trên lối đá ngày một xa dần.

Văn Huệ Tâm như người bị rút m/ấ/t xương sống, trượt ngã xuống đất. Tôi đỡ cô ấy dậy, cô ấy nhẹ tựa nắm củi khô.

“A Ngọc,” cô ấy nhìn tôi, “cô nghe thấy không? Ông ta nói – chuyện của cha tôi.”

“Ông ta nói sẽ để cô tra.”

“Ông ta sẽ không.” Cô ấy cười lạnh, ánh nước mắt lóe lên rồi vụt tắt. “Ông ta chỉ đang cho tôi một sợi dây thừng. Chờ tôi tự buộc mình vào đó làm chó thôi.”

Tôi đỡ cô ấy lên lầu. Trước cửa phòng ngủ chính, cô ấy đột nhiên dừng lại, quay người nhìn tôi: “A Ngọc, tối nay, tôi với cô đổi phòng ngủ.”

“Thưa phu nhân?”

“Phòng của hắn yên tĩnh, phòng tôi – có khách ban đêm.” Cô ấy nói từng chữ một. “Cô tin tôi thì ngủ sang đây. Còn nếu không tin, thì bây giờ nghỉ việc đi.”

Tôi nhìn cô ấy, đôi mắt bị tơ bao quanh, như đã thức trắng quá nhiều đêm.

“Tôi ngủ.”

“Tốt. Cốc nước trong phòng cô, tuyệt đối đừng uống.”

Đêm hôm đó, tôi nằm lên giường của Văn Huệ Tâm. Gối có một mùi thuốc nhàn nhạt, như đã từng được ngâm thứ gì đó. Cốc nước trên tủ đầu giường, tôi không hề động đến.

Một giờ rưỡi sáng, tay nắm cửa xoay chuyển.

Thảm nuốt trọn tiếng bước chân. Có người đứng cạnh giường, rồi ngồi xuống, nệm lún xuống một khoảng. Một bàn tay vén góc chăn lên, đặt lên vai tôi – những ngón tay cách lớp áo ngủ, từ từ mò lên phía trên.

“Huệ Tâm.” Giọng trầm thấp, nhớp nháp, như dầu để qua đêm. “Lúc ngủ em đẹp nhất. Mẹ em năm đó không cho tôi đụng một ngón tay nào. Tôi cưới không được bà ấy, thì để Diệu Huy cưới em. Em tưởng em gả cho Diệu Huy? Em gả cho tôi đấy.”

Tôi mở mắt. Trong bóng tối, tay tôi mò tới công tắc đèn bàn, bật lên.

Ánh sáng trắng bệch chẻ đôi căn phòng. Tiển Thế Khiêm đang khom lưng, tay dừng lại trên cổ áo tôi, đồng tử co rút dữ dội.

“Thưa ông Tiển.” Giọng tôi bình thản. “Cô Văn nói phòng cô ấy ồn quá, đổi cho tôi. Ông đi nhầm phòng rồi.”

Ông ta nhìn tôi chằm chằm, như một con mèo già bị giẫm phải đuôi, mặt mũi tái rồi lại đỏ, họng phát ra nửa tiếng thở dốc.

“Thôi Ngọc…”

“Ông mà đến tìm cô Văn thì cô ấy ngủ phòng bên cạnh đấy.” Tôi ngồi dậy, chỉnh lại cổ áo. “Tôi không nghe thấy gì, cũng không nhìn thấy gì.”

Ông ta nghiến răng, đứng lên, lùi lại một bước: “Thôi Ngọc, chuyện tối nay, cô dám nói ra – đồng lương ít ỏi của cô, không đủ mua quan tài đâu.”

“Thưa ông Tiển, tôi vừa tỉnh dậy, không rõ đã xảy ra chuyện gì.”

Ông ta nhìn tôi hai giây, phất tay áo bỏ đi. Tiếng giày da trên hành lang bị thảm hút khô.

Cánh cửa khép lại. Tôi ngồi một lúc, rồi lại nằm xuống.

Nửa phút sau, cửa lại mở. Văn Huệ Tâm đi chân đất bước vào, khoác chiếc váy ngủ lụa cũ, ngồi xuống trước bàn trang điểm, nhìn tôi trong gương.

“Cô thấy rồi đấy.”

“Thấy rồi.” Tôi nhìn bóng lưng cô ấy. “Thưa phu nhân, từ ngày bà Tiển thuê tôi, cô đã đợi tôi thấy chuyện này rồi, phải không?”

“Phải.” Cô ấy nhìn tôi từ trong gương, khóe miệng nhếch lên. “Tôi muốn ép một người không điên, trở nên điên. Ông ta mới lộ ra sơ hở.”

“Chuyện của cha cô ạ?” Tôi hỏi.

“Cha tôi, năm tôi lên bảy, đã đi đến mỏ khoáng Ấn Quốc, không bao giờ trở về nữa.” Giọng cô ấy rất bình, bình như đang đọc một bản tin cũ. “Tiển Thế Khiêm tưởng tôi không biết. Thực ra, tôi biết hết.”
Sáng hôm sau, trời chưa sáng hẳn, dưới nhà đã ầm ĩ như bãi chiến trường.

Văn Huệ Tâm mặc váy ngủ, tay xách một thùng nước đá, đứng trước ghế sofa. Trên ghế, Tiển Diệu Huy đang ngủ như c/h/ế/c – không biết tối qua về lúc nào, khắp người toàn mùi rượu, giày cũng chẳng thèm cởi.

Cô ấy xoay cổ tay, cả thùng nước dội thẳng xuống đầu.

Tiển Diệu Huy rú lên một tiếng, bật dậy: “Ai! Điên à!”

“Là tôi, điên đây.” Văn Huệ Tâm quăng thùng nước xuống đất, từ trong bếp rút ra một con dao thái. “Tối qua anh lẻn vào phòng tôi, động tay động chân với A Ngọc? Anh tưởng tôi là người c/h/ế/c chắc?”

Tiển Diệu Huy ướt sũng, ngây người tại chỗ: “Tôi, tôi tối qua ngủ sofa, tôi có động vào cô ta bao giờ?”

“Anh còn chối! Dì Lữ! Cô nói đi!” Văn Huệ Tâm vung dao, mắt trợn tròn xoe.

Dì Lữ co rúm ở cửa bếp, tay nắm chặt cái xẻng xào: “Thưa thiếu phu nhân, tôi, tôi chẳng thấy gì cả, cô hãy bỏ dao xuống trước đã—”

“Anh nhìn cái bộ dạng hèn hạ của hắn đi!” Văn Huệ Tâm đuổi theo Tiển Diệu Huy chém, lưỡi dao lướt qua cánh tay hắn. “Suốt ngày anh ra ngoài ăn vụng chưa đủ, còn phải ăn vụng đến bên cạnh tôi nữa à?”

Tiển Diệu Huy lăn ra bò, chạy m/ấ/t một chiếc giày da, lao ra ngoài cửa, quay đầu lại hét: “Đàn bà điên! Để bố đuổi cổ cô!”

“Cút!” Văn Huệ Tâm quăng con dao thái xuống đất.

Tiển Diệu Huy đã chui tọt vào xe, ga đạp thật mạnh, phóng đi xa tít.

Dì Lữ cúi xuống nhặt dao, tay vẫn còn run: “Thiếu phu nhân, cô làm cái gì vậy…”

Văn Huệ Tâm vuốt lại tóc, giọng nói trở lại vẻ lạnh lùng: “Dì Lữ, làm dì giật mình rồi. Không sao, tôi đang dọn dẹp mấy thứ dơ bẩn trong nhà thôi.”

Cô ấy quay người lên lầu. Tôi đi theo, khép cửa lại.

“Điên vừa chứ?” Cô ấy hỏi tôi.

“Vừa.” Tôi nói. “Cô điên thêm hai lần nữa, hắn sẽ không dám về nhà đâu.”

“Hắn về hay không về không quan trọng.” Cô ấy ngồi xuống mép giường, từ sâu trong tủ quần áo móc ra một túi hồ sơ. “Quan trọng là – Tiển Thế Khiêm giờ chỉ nghĩ tôi là một con mèo điên, chứ không phải một con báo.”

Cô ấy trải những thứ trong túi hồ sơ ra: vài tờ giấy in đã quăn mép, một tờ báo cũ.

“Cha tôi c/h/ế/c ở khu mỏ Ấn Quốc, cái mỏ đó sau này bị công ty vỏ bọc của Tiển Thế Khiêm mua lại với giá rẻ. Báo cáo điều tra t/a/i n/ạ/n nói ông ấy vi phạm quy trình vận hành. Nhưng tôi có trong tay bức thư của một công nhân mỏ gửi cho mẹ tôi năm đó, nói rằng lối thoát hiểm bị người ta cố tình chặn lại – để tiết kiệm phí dọn dẹp.” Cô ấy ngừng một lát. “Mẹ tôi đến c/h/ế/c vẫn theo đuổi sự thật này, nhưng không ai tin bà ấy.”

“Cô gả vào nhà họ Tiển, là để tra chuyện này?”

“Tôi từng làm phóng viên. Tôi biết cách tìm bằng chứng.” Cô ấy ngước mắt lên. “Nhưng bộ phận pháp lý của nhà họ Tiển phong tỏa hồ sơ quá chặt. Tôi không với tới được.”

“Giờ thì với tới được rồi?” Tôi nhìn cô ấy.

“Ông ta bảo tôi tuần sau vào tập đoàn.” Khóe miệng cô ấy nhếch lên. “Ông ta tưởng thả tôi vào đó là cho tôi một cái xích chó. Thực ra, đó là cho tôi một chiếc chìa khóa.”

“Nhưng ông ta cũng đang phòng bị cô.” Tôi nhắc nhở. “Ông ta để cô ngồi ngay phòng bên cạnh, bàn làm việc, giá sách, đèn bàn của cô – tất cả đều là mắt.”

“Tôi biết.” Cô ấy móc từ trong túi ra một chiếc điện thoại, lắc nhẹ. “Hôm nay tôi đi vòng quanh văn phòng một lượt, đã thấy ba cái camera lộ đầu rồi. Nhưng chỉ cần ông ta chưa nghi ngờ tôi, thì những con mắt đó chỉ là đồ trang trí.”

“Cô muốn tra cái gì?”

“Khu mỏ Ấn Quốc mỗi năm lợi nhuận cả tỷ, nhưng sổ sách lại nằm trong tay thư ký riêng của ông ta, bộ phận tài chính của tập đoàn không động vào được. Tôi muốn thứ đó.” Cô ấy cất túi hồ sơ đi, ánh mắt sáng lên. “Ông ta không ngăn được tôi đâu.”

Cô ấy đứng dậy, bước tới bên cửa sổ. Ngoài cửa sổ, trời đã sáng rõ, hoa hồng trong vườn đang đỏ rực.
Sau