Sau Tuyết Lở, Xuân Sơn Hồi Sinh

Khoảnh khắc trận tuyết lở ập xuống, vị hôn phu của tôi túm lấy cô bạn thân rồi chạy đi, bỏ mặc tôi lại tại chỗ.
Tất cả mọi người đều nghĩ tôi sẽ chết, vậy mà anh ta đến ngoái đầu nhìn cũng không buồn.
Hôm đó, chúng tôi đang chụp ảnh cưới ở Xuyên Tây, phía sau là dãy núi tuyết trắng xóa.
Trình Sóc và Hứa Phi lại đứng một bên phân tích địa tầng, cứ như đang thảo luận một bài toán trên lớp.
Nhiếp ảnh gia giơ máy ảnh chờ đến sốt ruột, thở dài nói:
“Cô dâu đi ra bờ suối đứng vị trí trước đi.”
Tôi xách váy, đi về phía dòng suối. Đột nhiên, trên đỉnh núi vang lên một tiếng động kinh thiên động địa.
Trình Sóc và Hứa Phi nhìn nhau một giây. Anh ta túm lấy cổ tay cô ấy rồi chạy.
Tôi sững người tại chỗ, tiếng tuyết lở ầm ầm đã cuộn đến ngay trên đầu.
Khi tôi quay đầu lại, chỉ còn thấy bóng lưng hai người vòng qua tảng đá lớn, nhanh chóng biến mất.
Nếu không phải nhiếp ảnh gia lao tới, đè tôi xuống đất, có lẽ tôi đã không tránh được trận tuyết lở ấy.
Khi đội cứu hộ khiêng tôi xuống chân núi, Trình Sóc và Hứa Phi đã ngồi trong lều ở khu vực an toàn.
Trước mặt họ trải một tấm bản đồ vệ tinh, cả hai đang dùng bút đánh dấu gì đó.
Trình Sóc ngẩng đầu lên, nhìn thấy chiếc váy cưới rách nát và vết thương trên chân tôi vẫn đang rỉ máu, anh ta cau mày:
“Ở dưới chân núi tuyết mà nghe thấy động tĩnh thì phải lập tức chạy, đó là thường thức. Cô cứ đứng ngây ra đó, trách ai được?”
Nhiếp ảnh gia lên tiếng bênh vực tôi:
“Lúc đó thật sự xảy ra quá đột ngột.”
Hứa Phi lại tiếp lời:
“Có đột ngột đến đâu thì cũng phải có hai, ba giây để phản ứng chứ? Tôi và Trình Sóc đều phản ứng kịp. Dao Dao, cô không thể lần nào cũng chờ anh ấy chạy tới kéo cô được. Anh ấy cũng mệt chứ?”
Giọng Trình Sóc đầy vẻ mệt mỏi:
“Thôi được rồi, quay lại chụp bù. Trước tiên em học thuộc phương án ứng phó khẩn cấp đi.”
Chân tôi vẫn đang rỉ máu, nhưng tôi lại chẳng cảm thấy đau.
Hóa ra trong mắt anh, mạng sống của tôi chỉ đáng giá một câu “thường thức”.
Bác sĩ của đội cứu hộ đi tới kiểm tra vết thương rồi nói:
“Vết thương quá sâu, cần đến bệnh viện kiểm tra toàn diện. Hai người là bạn của cô ấy đúng không? Đi cùng cô ấy một chuyến đi.”
Trình Sóc không ngẩng đầu, ngón tay vẫn lướt trên những dữ liệu trên màn hình:
“Đợi một lát. Tôi và Hứa Phi suy diễn xong mô hình này đã.”
Bác sĩ sững sờ, có lẽ chưa từng gặp tình huống như vậy, đành nhắc lại:
“Vết thương ở chân cô ấy rất sâu, chúng tôi nghi có thể đã ảnh hưởng đến xương—”
Trình Sóc ngẩng đầu, cau mày:
“Chúng tôi làm rất nhanh, nửa tiếng thôi. Các anh xử lý sơ cứu cho cô ấy trước, tôi xong việc sẽ qua.”
Hứa Phi cũng đứng bên cạnh phụ họa:
“Dao Dao, hướng sườn dốc và dữ liệu chịu tải của trận tuyết lở lần này vừa hay có liên quan đến dự án địa chất Xuyên Tây. Khó lắm mới gặp được tư liệu thực tế thế này, phải thu thập xong trước.”
“Cô đợi một lát đi, chúng tôi làm xong sẽ đưa cô đến bệnh viện.”
Tôi nhìn hai người họ, chợt nhớ lại từng chuyện trong những năm qua.
Ngày sinh nhật, tôi đặt sẵn nhà hàng. Họ nhận được điện thoại về dự án, rồi cứ thế cúi đầu tính toán bên bàn đến tận lúc nhà hàng đóng cửa. Cuối cùng, tôi một mình ăn hết cả chiếc bánh sinh nhật.
Năm ngoái, tôi bị viêm ruột thừa cấp tính, nửa đêm đau đến toát mồ hôi lạnh.
Tôi gọi Trình Sóc đưa mình đến bệnh viện. Anh ta mơ màng sờ lấy điện thoại, nhìn một cái rồi nói:
“Em đợi một chút. Hứa Phi gửi một nhóm dữ liệu, anh chạy giúp cô ấy một chút, năm phút thôi.”
Tôi ngồi trên sofa đợi hơn bốn mươi phút, cuối cùng vẫn phải tự mình gọi cấp cứu.
Tôi cúi đầu nhìn lớp băng đang thấm máu trên chân. Máu đã nhuộm chiếc váy cưới thành một màu đỏ sẫm.
Đợi năm năm rồi, lần này, tôi không muốn đợi nữa.
Tôi chống tay vào mép bàn, đứng dậy:
“Không cần đâu, tôi tự đi.”
Trình Sóc sững người, chỉ nói một câu:
“Ừ, có chuyện gì thì gọi điện.”
Sau đó anh ta lại quay đầu, tiếp tục thảo luận dữ liệu với Hứa Phi.
Cuối cùng, nhiếp ảnh gia không nhìn nổi nữa, tự mình đưa tôi đến bệnh viện.
Khi nhận được kết quả kiểm tra, bác sĩ lật qua hai trang, đẩy kính rồi nói:
“Còn một chuyện nữa. Cô có thai rồi, được bảy tuần.”
Tôi cứng đờ trên ghế.
Bảy tuần.
Tôi đưa tay đặt lên bụng dưới. Lòng bàn tay chỉ cảm nhận được sự phẳng lặng và yên tĩnh, chẳng thể chạm đến bất cứ điều gì.
Nếu là trước đây, biết được tin này, tôi nhất định sẽ vui mừng báo ngay cho Trình Sóc.
Nhưng lúc này, tôi chỉ cảm thấy lạnh lẽo.
Kiểm tra xong trở về nhà nghỉ dưới chân núi thì đã mười giờ tối.
Trình Sóc và Hứa Phi vẫn ngồi trong phòng khách trước máy tính.
Nhìn thấy tôi bước vào, cuối cùng Trình Sóc cũng ngẩng đầu:
“Về rồi à? Bác sĩ nói thế nào?”
“Không gãy xương, bác sĩ kê thuốc rồi.”
“Ừ, vậy là tốt.” Anh ta gật đầu, rồi lại nhìn màn hình điện thoại. “Mô hình của anh và Hứa Phi chạy thành công rồi, ngày mai sẽ có báo cáo. Em nghỉ ngơi trước đi.”
Tôi không đáp.
Xoay người bước vào phòng, đóng cửa lại.
Tiếng nói chuyện của họ kéo dài suốt cả đêm, giống hệt vô số đêm khuya tôi từng một mình chờ đợi anh.
Sáng hôm sau, tôi vẫn lấy tờ kết quả siêu âm ra.
Ít nhất, cha của đứa trẻ có quyền được biết.
Nhưng khi mở cửa phòng, nhà nghỉ đã vắng tanh.
Trình Sóc không có ở đó, Hứa Phi cũng không. Ngay cả phòng của nhiếp ảnh gia và chuyên viên trang điểm cũng trống không.
Tôi vịn vào tường đi xuống lầu. Vết thương trên chân đau nhói theo từng bước.
Trợ lý của nhiếp ảnh gia vội vàng chạy vào. Nhìn thấy tôi, cô ấy khựng lại:
“Chị Dao, sao chị vẫn còn ở đây?”
Tôi ngẩn người:
“Vậy tôi nên ở đâu?”
“Anh Trình đã bảo mọi người sáng sớm đến đèo để chụp bù rồi.”
Vẻ mặt cô ấy có chút khó xử:
“Em cứ tưởng chị cũng đi.”
Tôi sững ra vài giây rồi gọi cho Trình Sóc.
Điện thoại đổ chuông rất lâu mới được bắt máy.
Trong tiếng gió còn xen lẫn giọng nhiếp ảnh gia đang chỉ đạo:
“Cô dâu tiến lại gần thêm một chút. Đúng, nhìn về phía núi tuyết.”
Tôi siết chặt điện thoại:
“Các anh đang ở đâu?”
“Em tỉnh rồi à?” Giọng Trình Sóc bình thản. “Chân em bị thương thế kia, hôm nay chắc chắn không chụp được. Lịch của ekip không thể bỏ phí, anh bảo Hứa Phi chụp thay em trước.”
Anh ta nói cứ như đó là chuyện đương nhiên.
Tôi gần như tưởng mình nghe nhầm:
“Cô ấy chụp ảnh cưới thay tôi?”
“Chiều cao hai người cũng tương đương, chụp từ phía sau hay góc xa thì không nhận ra đâu. Nếu cần chụp chính diện thì hậu kỳ ghép mặt em vào là được.”
Hơi thở tôi nghẹn lại:
“Trình Sóc, đó là ảnh cưới của chúng ta.”
“Anh biết.” Anh ta có vẻ mất kiên nhẫn. “Cho nên ảnh thành phẩm vẫn sẽ là mặt em. Dao Dao, anh đang giải quyết vấn đề. Em có thể đừng cứ mãi để tâm đến mấy hình thức vô nghĩa này được không?”
Hóa ra trong mắt anh ta, ảnh cưới chỉ là một hình thức.
Người mặc váy cưới là ai, căn bản chẳng quan trọng.
Ngay sau đó, Hứa Phi nhận lấy điện thoại:
“Dao Dao, cô đừng giận. Trình Sóc cũng sợ cô mang cái chân bị thương lên đèo nên mới bảo tôi tạm thời giúp cô.”
“Cô nghỉ ngơi cho tốt đi. Bọn tôi sẽ chụp thật nhiều ảnh đẹp cho cô xem.”
Nhiếp ảnh gia ở phía xa lên tiếng thúc giục.
Hứa Phi vội nói thêm:
“Trình Sóc gọi tôi rồi, không nói nữa nhé.”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi ngồi trong phòng khách trống trải, lớp băng trên chân lại bắt đầu thấm máu.
Không một ai quan tâm.
Trên vòng bạn bè hiện lên một thông báo mới.
Là bài đăng của Hứa Phi.
Trong ảnh, cô ấy mặc váy cưới, đứng sóng vai cùng Trình Sóc trước núi tuyết.
Hai người không lộ mặt. Trình Sóc hơi cúi đầu, đưa tay đỡ phần váy bị gió thổi tung cho cô ấy.
Ánh tuyết phủ trắng vai hai người, tựa như một hôn lễ thực sự thuộc về họ.
Dòng chú thích chỉ có một câu:
“Cuối cùng cũng nhận được món quà sinh nhật đến muộn, cảm ơn anh đã giúp em hoàn thành ước mơ.”
Ngón tay tôi cứng đờ.
Một tháng trước, tôi và Trình Sóc chọn địa điểm chụp ngoại cảnh.
Anh ta trực tiếp khoanh một vòng trên bức ảnh phong cảnh Xuyên Tây:
“Chọn chỗ này.”
Tôi hỏi:
“Tại sao lại là Xuyên Tây? Chân em không tốt, em cũng không thích độ cao.”
Anh ta không ngẩng đầu:
“Cảnh đẹp, lên ảnh sẽ đẹp.”
Hứa Phi vừa hay ngồi đối diện, cười khuyên tôi:
“Dao Dao, cả đời chỉ chụp ảnh cưới một lần thôi. Vất vả một chút cũng đáng mà.”
Khi ấy, tôi cứ nghĩ Trình Sóc muốn dành cho tôi bộ ảnh cưới đẹp nhất.
Hóa ra không phải.
Là Hứa Phi muốn ngắm núi tuyết.
Còn tôi, chẳng qua chỉ là người được tiện thể kéo theo.
Tôi mở ứng dụng mua vé, đặt chuyến xe gần nhất về nhà.
Cho đến khi tôi lên xe, Trình Sóc vẫn không gọi cho tôi lấy một cuộc.
Có lẽ anh ta nghĩ tôi vẫn đang ở nhà nghỉ chờ anh, giống như vô số lần trước đây, chờ anh làm xong việc, chờ anh dùng một câu “Đừng làm loạn nữa” để cho qua những tủi thân của tôi.
Nhưng lần này, tôi không đợi nữa.
Con tàu rời khỏi Xuyên Tây, dãy núi tuyết bên ngoài cửa sổ nhanh chóng lùi lại phía sau.
Tôi mở điện thoại, gửi email đăng ký cho phòng tuyển sinh của một trường đại học nghệ thuật ở nước ngoài.
Tệp đính kèm là bộ tác phẩm tôi đã vẽ suốt mười năm qua. Tôi từng nghĩ mình sẽ chẳng bao giờ còn đủ dũng khí để gửi chúng đi.
Không chút do dự, tôi nhấn nút gửi.
Sau đó, tôi nhắn cho Trình Sóc một câu:
“Chúng ta chia tay đi.”
Đêm hôm đó, tôi một mình trở về căn nhà tân hôn.
Căn nhà là do Trình Sóc mua, nhưng từng món đồ trang trí bên trong đều do tôi tự tay giám sát, lựa chọn từng chút một.
Đôi dép đôi đặt ở lối vào, những chậu cây xanh ngoài ban công, tờ lịch đếm ngược đến ngày cưới trên tủ lạnh… Nơi nào cũng ngập tràn những điều thuộc về tương lai mà tôi từng nghĩ mình sẽ có.
Tôi vịn vào tường bước vào phòng ngủ, kéo vali ra rồi bắt đầu thu dọn.
Quần áo không nhiều, nhưng sách tranh và tập tranh lại chất đầy cả một vali.
Đang thu dọn được một nửa, bên ngoài vang lên tiếng gõ cửa dồn dập.
Bố mẹ đứng trước cửa. Vừa nhìn thấy tôi, sắc mặt đã sa sầm:
“Sao con lại một mình chạy về đây?”
Mẹ vượt qua tôi, nhìn vào bên trong:
“Trình Sóc nhắn tin rồi gọi điện, tại sao con không nghe?”
Tôi cúi đầu nhìn điện thoại.
Hơn hai mươi cuộc gọi nhỡ.
Tin nhắn mới nhất được gửi cách đây mười phút:
“Anh đã nói với chú dì rồi. Em bình tĩnh trước đi, đừng làm chuyện bé xé ra to.”
Hóa ra anh ta không tìm được tôi, không phải vì lo cho vết thương của tôi.
Mà là sợ tôi làm lớn chuyện.
Mẹ nhìn thấy chiếc vali, sắc mặt lập tức thay đổi:
“Con thu dọn đồ đạc làm gì?”
“Con và Trình Sóc chia tay rồi.”
“Chỉ vì chuyện tuyết lở đó thôi sao?” Bố cau mày. “Trình Sóc đã giải thích rồi, lúc đó tình hình khẩn cấp, cậu ấy ở gần Hứa Phi hơn, tiện tay kéo con bé chạy cũng là chuyện bình thường.”
Tôi không tranh cãi, chỉ mở vòng bạn bè của Hứa Phi.
Trong bức ảnh, Hứa Phi mặc váy cưới của tôi, đứng cùng Trình Sóc dưới chân núi tuyết.
Tôi đưa điện thoại cho bố mẹ:
“Lúc tuyết lở, anh ấy kéo Hứa Phi, có thể nói là phản xạ theo bản năng. Vậy còn chuyện này thì sao?”
Mẹ xem xong, vẻ mặt thoáng mất tự nhiên, sau đó trả điện thoại lại cho tôi:
“Trình Sóc đã nói với bố mẹ rồi. Chân con bị thương thế kia, chắc chắn không chụp được. Ekip chụp ảnh đắt như vậy, lịch lại khó đặt, cậu ấy sợ lãng phí nên mới bảo Hứa Phi chụp thay con vài cảnh.”
Tôi không thể tin nổi:
“Vậy nên Hứa Phi có thể mặc váy cưới của con?”
“Hai đứa cao gần bằng nhau, chụp xong đổi mặt con vào chẳng phải là được rồi sao?” Mẹ càng nói càng mất kiên nhẫn. “Hứa Phi cũng đang giúp con mà.”
Tôi nhìn bà, nhất thời không nói nên lời.
Hóa ra không chỉ Trình Sóc nghĩ như vậy.
Trong mắt tất cả mọi người, tôi đều có thể bị thay thế.
Chỉ cần cuối cùng ghép mặt tôi vào, mang tên tôi, thì mọi thứ vẫn được xem như chưa từng thay đổi.
“Hơn nữa, đó là Hứa Phi.” Mẹ dịu giọng xuống. “Hai đứa lớn lên cùng nhau từ nhỏ, con còn không biết con bé là người thế nào sao? Con bé ưu tú hơn con nhiều như vậy mà chưa bao giờ chê con. Sao ngược lại con cứ phải đề phòng nó khắp nơi?”
Đầu ngón tay tôi lạnh ngắt.
Hồi nhỏ, Hứa Phi sống ngay cạnh nhà tôi.
Khi cô ấy giành được giải thưởng Olympic Toán, tôi lại đoạt giải nhất trong một cuộc thi mỹ thuật.
Mẹ cất giấy khen của tôi xuống dưới tấm lót bàn, chỉ nhìn chiếc cúp của Hứa Phi rồi cảm thán:
“Đây mới là năng lực thực sự. Đâu giống Dao Dao nhà mình, thành tích không tốt, chỉ biết vẽ vời.”
Bố thở dài:
“Bố mẹ Hứa Phi đều mất rồi, mấy năm nay con bé sống cũng không dễ dàng. Trình Sóc chăm sóc nó nhiều hơn một chút cũng là vì tình cảm lớn lên cùng nhau từ nhỏ. Con cần gì phải so đo với nó?”
Bố mẹ Hứa Phi qua đời vì một tai nạn cách đây ba năm.
Từ đó, cô ấy trở thành người cần được tất cả mọi người bảo vệ trong mắt họ.
Nửa đêm cô ấy mất ngủ, Trình Sóc có thể lái xe đến bên cạnh.
Cô ấy bị bệnh nhập viện, Trình Sóc có thể hủy cả bữa tối kỷ niệm của chúng tôi.
Còn tôi, chỉ cần cảm thấy để tâm, thì lại thành người lạnh lùng.
“Con không phải đang so đo với cô ấy.”
Tôi tháo chiếc nhẫn xuống, đặt lại vào hộp trang sức:
“Con chỉ không cần Trình Sóc nữa.”
Mẹ lập tức giữ chặt vali của tôi:
“Ăn nói linh tinh! Thiệp cưới đã phát hết rồi, bây giờ con hủy hôn thì họ hàng sẽ nhìn bố mẹ thế nào?”
“Đó là hôn nhân của con.”
“Hôn nhân mà con muốn làm loạn thế nào cũng được sao?” Bố nghiêm giọng. “Điều kiện của Trình Sóc tốt, bao dung con suốt bao nhiêu năm. Đừng tưởng cậu ấy thích con thì con có thể không biết chừng mực.”
Khóa cửa điện tử vang lên.
Trình Sóc đẩy cửa bước vào.
Phía sau anh ta là Hứa Phi.
Nhìn thấy chiếc vali dưới đất, mắt Hứa Phi lập tức đỏ lên:
“Dao Dao, xin lỗi. Em không biết chị lại để tâm đến chuyện này như vậy… Chị muốn trách thì cứ trách em, đừng trách Trình Sóc.”
Mẹ đi tới nắm lấy tay Hứa Phi:
“Sao có thể trách con được? Con cũng chỉ muốn giúp bọn nó thôi. Dao Dao đang lúc tức giận, con đừng để bụng.”
Hứa Phi cúi đầu:
“Dì à, là con không biết giữ khoảng cách. Nhưng ekip chụp ảnh đều đang chờ, Dao Dao lại bị thương, con chỉ không muốn lãng phí kế hoạch mà Trình Sóc đã chuẩn bị lâu như vậy.”
Bố cũng nhìn tôi:
“Nghe thấy chưa? Người ta có lòng tốt. Con nhất định phải làm ầm ĩ đến mức tất cả mọi người đều khó xử mới chịu sao?”
Cả căn phòng đều đang chờ tôi tha thứ.
Không một ai hỏi tôi lúc bị bỏ lại giữa trận tuyết lở có sợ hay không, lúc một mình đến bệnh viện có đau hay không.
Tôi lên tiếng:
“Được.”
Sắc mặt căng thẳng của Trình Sóc hơi giãn ra.
“Sau này anh và Hứa Phi không được nói chuyện về dự án nữa, cũng không được liên lạc riêng.”
Tôi nhìn chằm chằm anh ta:
“Chỉ cần anh làm được, em sẽ tha thứ cho anh.”
Căn phòng đột nhiên im phăng phắc.
Sắc mặt Hứa Phi dần trắng bệch.
Trình Sóc nhíu mày:
“Dao Dao, đừng nói những lời trong lúc tức giận.”
“Em không nói trong lúc tức giận.”
“Bọn anh ở cùng một nhóm dự án, làm sao có thể không liên lạc?”
“Vậy thì rút khỏi nhóm dự án.”
Anh ta nhìn tôi như thể đây là lần đầu tiên quen biết tôi:
“Em có biết dự án này quan trọng với bọn anh đến mức nào không? Giai đoạn đầu đã đầu tư trọn vẹn hai năm, bây giờ cắt đứt hợp tác thì tất cả dữ liệu đều phải làm lại từ đầu.”
Tôi bật cười:
“Mạng của em suýt nữa cũng phải làm lại từ đầu, chẳng phải anh cũng đâu có quan tâm sao?”
“Đây hoàn toàn là hai chuyện khác nhau!”
“Khác chỗ nào?”
“Các người có thể bỏ mặc em dưới trận tuyết lở, để em một mình đến bệnh viện, có thể để cô ấy mặc váy cưới của em chụp ảnh. Bây giờ em chỉ yêu cầu hai người cắt đứt liên lạc, vậy mà anh đã không nỡ rồi?”
Hứa Phi đột nhiên bật khóc:
“Dao Dao, em biết chị trách em. Nhưng đây là công việc của em, cũng là thứ duy nhất giúp em tiếp tục sống sau khi bố mẹ qua đời.”
Mẹ lập tức che chắn Hứa Phi phía sau:
“Dao Dao, sao con lại trở nên cay nghiệt như vậy? Khi bố mẹ Hứa Phi vừa mất, chính miệng con nói sau này chúng ta chính là người nhà của con bé. Bây giờ chỉ vì ghen tuông mà con còn muốn hủy hoại sự nghiệp của nó sao?”
Lại là bố mẹ cô ấy.
Suốt ba năm qua, chỉ cần Hứa Phi nhắc đến bố mẹ, tất cả mọi người sẽ vô điều kiện đứng về phía cô ấy.
Tôi từng thương cô ấy, từng thức trắng đêm bên cạnh cô ấy.
Khi cô ấy khóc và nói rằng mình chỉ có người bạn là tôi, tôi đã chia sẻ với cô ấy bố mẹ của mình, bạn bè của mình, thậm chí cả vị hôn phu của mình.
Nhưng thứ cô ấy muốn chưa bao giờ chỉ là sự bầu bạn.
Cô ấy muốn tất cả những gì thuộc về tôi.
Tôi nhìn Trình Sóc:
“Vậy là anh không làm được?”
“Đó là một yêu cầu vô lý.”
“Em hiểu rồi.”
Tôi cầm điện thoại lên, ngay trước mặt tất cả mọi người, gọi cho công ty tổ chức hôn lễ:
“Xin chào, tôi muốn hủy hôn lễ.”
Trình Sóc giật lấy điện thoại, lập tức cúp máy:
“Em làm loạn đủ chưa!”
Động tác quá mạnh, khuỷu tay anh ta đập trúng chân bị thương của tôi.
Vết thương bị rách ra, tôi đau đến mức ngã trở lại chiếc vali, mồ hôi lạnh lập tức túa ra.
Ánh mắt Trình Sóc rơi xuống lớp băng đang thấm máu. Bàn tay anh ta đưa ra, nhưng khựng lại giữa chừng.
Thế nhưng Hứa Phi đột nhiên ôm ngực, thở gấp:
“Trình Sóc, em khó chịu…”
Anh ta lập tức quay người đỡ lấy cô ấy:
“Có phải chứng say độ cao vẫn chưa đỡ không? Thuốc ở đâu?”
Anh ta thuần thục tìm thuốc, rót nước, nhẹ nhàng vỗ lưng cho cô ấy.
Mẹ cũng đứng bên cạnh an ủi Hứa Phi.
Không một ai quan tâm đến tôi.
Tôi nhịn đau đứng dậy, một mình bước vào phòng vẽ.
Nếu họ không chịu đi, vậy thì tôi đi.
Tôi mở tủ, định mang theo những bản gốc cần thiết cho hồ sơ xin học.
Thế nhưng bên trong lại trống mất một ngăn.
Tôi lục tung tất cả các khung tranh, vẫn không tìm thấy bức **“Xuân Sơn”**.
Đó là tác phẩm tôi đã mất hai năm để hoàn thành, cũng là bức tranh quan trọng nhất trong bộ hồ sơ tác phẩm.
Tôi quay trở lại phòng khách:
“Trình Sóc, bức ‘Xuân Sơn’ của em đâu?”
Động tác của anh ta khựng lại trong thoáng chốc.
Hứa Phi cũng ngừng khóc.
Một lát sau, Trình Sóc mới lên tiếng:
“Anh cho Hứa Phi mượn để làm triển lãm của dự án rồi.”
“Ai cho phép anh tự ý động vào tranh của em?”
“Nó vẫn luôn để ở nhà, cũng chẳng có giá trị thực tế gì.” Giọng anh ta bình thản. “Dự án của Hứa Phi đang thiếu một hình ảnh trực quan về sự biến đổi địa mạo, bức tranh của em vừa hay phù hợp.”
Tôi gần như tức đến bật cười:
“Đó là tác phẩm của em.”
“Chỉ là một bức tranh thôi, triển lãm xong anh sẽ trả lại cho em.”
Hứa Phi nhỏ giọng bổ sung:
“Dao Dao, bảng triển lãm đã in xong rồi, ngày mai là buổi ra mắt. Bây giờ chị lấy tranh về, cả dự án sẽ bị ảnh hưởng.”
Tôi nhìn hai người, lạnh lùng bật cười.
Hóa ra trong mắt họ, tranh của tôi chỉ là một tấm hình minh họa có thể tùy tiện lấy dùng.
Cũng giống như váy cưới của tôi, vị trí của tôi, tất cả đều có thể nhường cho Hứa Phi.
Chiều hôm sau, tôi vội đến nhà triển lãm của dự án.
Bức **“Xuân Sơn”** được treo chính giữa khu trưng bày chính, nhưng tấm bảng giới thiệu bên cạnh lại ghi:
**Thiết kế hình ảnh dự án: Hứa Phi.**
Tác phẩm tôi mất hai năm để vẽ, đến cả cái tên cũng không còn thuộc về tôi.
“Trả tranh lại cho tôi.”
Hứa Phi chắn trước bức tranh, đôi mắt đỏ hoe:
“Dao Dao, buổi ra mắt sắp bắt đầu rồi. Đợi hoạt động kết thúc, em nhất định sẽ đích thân mang trả cho chị.”
Trình Sóc cũng đi tới, giọng đầy mất kiên nhẫn:
“Đừng gây chuyện ở đây. Dự án đã đầu tư hai năm, không thể vì em nhất thời giận dỗi mà bị ảnh hưởng.”
“Vậy nên tranh của em có thể biến thành thành quả của cô ấy sao?”
“Chẳng qua là bỏ sót tên tác giả thôi, sau này có thể bổ sung.”
Anh ta đưa tay ngăn tôi lại:
“Em về nhà trước đi.”
Đột nhiên, phía trên phòng triển lãm bùng lên một chuỗi tia lửa.
Khói đặc cuồn cuộn tràn ra từ phía sau tủ điện. Có người hét lên cháy, cả hiện trường lập tức hỗn loạn.
Nhân viên bắt đầu sơ tán mọi người.
Ngọn lửa men theo các bảng triển lãm lan ra, chẳng mấy chốc đã cháy đến khu trưng bày chính.
Tôi quay đầu, nhìn thấy **“Xuân Sơn”** vẫn còn treo bên trong.
“Tranh của tôi!”
Tôi giằng khỏi Trình Sóc, định lao vào trong nhưng bị anh ta túm chặt:
“Em điên rồi sao? Chỉ là một bức tranh thôi, cháy rồi thì vẽ lại!”
Tôi ngơ ngác nhìn anh ta.
Đó là tác phẩm tôi đã mất hai năm để hoàn thành.
Là những đêm dài vô tận tôi một mình chờ đợi anh.
Là thứ duy nhất tôi chưa từng từ bỏ sau hơn hai mươi năm bị bố mẹ phủ nhận và xem nhẹ.
Vậy mà trong miệng anh ta, nó chỉ là một bức tranh có thể vẽ lại.
Ngay giây sau, Hứa Phi hét lên:
“Ổ cứng vẫn còn trong phòng điều khiển!”
Sắc mặt cô ấy trắng bệch, túm lấy cánh tay Trình Sóc:
“Bên trong có toàn bộ dữ liệu mô hình, vẫn chưa sao lưu lên đám mây! Đó là thành quả hai năm của chúng ta, không thể để nó cháy được!”
Trình Sóc không chút do dự.
Anh ta buông tôi ra, cởi áo khoác che lên mũi miệng rồi quay người lao vào màn khói dày đặc.
“Trình Sóc!”
Tôi theo bản năng gọi anh ta.
Anh ta không quay đầu.
Giống hệt ngày xảy ra trận tuyết lở.
Tranh của tôi cháy rồi có thể vẽ lại, nhưng dữ liệu của Hứa Phi lại đáng để anh ta liều mạng cứu.
Khói ngày càng dày đặc, ngọn lửa đã liếm đến khung tranh **“Xuân Sơn”**.
Bức tranh chỉ cách cửa bên vài bước. Tôi nghiến chặt răng, nhân lúc nhân viên không chú ý liền lao vào.
Vừa tháo được bức tranh xuống khỏi tường, phía trên đầu đột nhiên vang lên tiếng gãy.
Giá trưng bày đang cháy đổ ầm xuống.
Tôi ôm chặt bức tranh định tránh sang một bên, nhưng chân bị thương mềm nhũn. Giá trưng bày nặng nề va mạnh vào lưng dưới khiến tôi ngã xuống đất, bụng đập vào góc bàn kim loại.
Cơn đau dữ dội xé toạc cơ thể.
Máu nóng chảy dọc xuống chân.
Trước khi ý thức dần mơ hồ, tôi nhìn thấy Trình Sóc từ phía bên kia chạy ra, trong tay ôm chặt chiếc ổ cứng.
Hứa Phi lập tức lao tới, khóc hỏi:
“Dữ liệu có sao không?”
Anh ta cúi đầu kiểm tra ổ cứng, hoàn toàn không nhìn thấy tôi đang nằm cách đó vài mét.
Cuối cùng, chính lính cứu hỏa đã đưa tôi ra ngoài.
Khi tỉnh lại lần nữa, tôi đã nằm trong bệnh viện.
Bác sĩ nhìn kết quả kiểm tra, giọng nói rất khẽ:
“Cô mang thai bảy tuần, bản thân cô không biết sao?”
Tôi đặt tay lên bụng dưới. Nơi đó chỉ còn lại một cơn đau lạnh lẽo.
“Đứa bé đâu?”
Bác sĩ im lặng một lúc rồi nói:
“Cú va đập cộng thêm việc hít phải quá nhiều khói, không giữ được.”
Ngoài cửa truyền đến tiếng y tá nhỏ giọng bàn tán:
“Vị hôn phu của cô ấy không đến sao?”
“Có đến trước cửa bệnh viện rồi lại đi. Nghe nói dữ liệu của dự án có thể bị hư hỏng, nên anh ta đưa một người phụ nữ khác đi kiểm tra ổ cứng.”
Tôi nhắm mắt lại, nước mắt lặng lẽ rơi xuống gối.
Điện thoại trên đầu giường không ngừng rung lên.
Trình Sóc gửi tin nhắn:
“Ổ cứng không sao. Hứa Phi bị hoảng sợ, anh sắp xếp cho cô ấy ổn thỏa xong sẽ đến thăm em.”
Vài phút sau, anh ta lại gửi thêm một câu:
“Bác sĩ nói vết thương của em có nghiêm trọng không?”
Tôi không trả lời.
Tôi gọi điện hủy hôn lễ.
Đúng lúc ấy, email từ trường đại học nghệ thuật ở nước ngoài cũng được gửi đến.
**Bộ hồ sơ tác phẩm của tôi đã vượt qua vòng xét duyệt cuối cùng.**
Tôi đặt chuyến bay sớm nhất, không nói cho bất kỳ ai biết.
Trước khi lên máy bay, tôi xóa hết mọi phương thức liên lạc với Trình Sóc.
Sau đó xoay người, đi về phía cửa lên máy bay, không một lần ngoảnh đầu.
Mãi sau này tôi mới biết và dần ghép nối được toàn bộ sự việc ngày hôm đó.
Đêm ấy, Trình Sóc ở bên Hứa Phi để khôi phục dữ liệu trong ổ cứng.
Điện thoại reo mười bảy lần, anh ta chê ồn, tắt hết tất cả
Mãi đến khi trời sáng, anh ta mới nhìn thấy những cuộc gọi nhỡ ấy đều đến từ bệnh viện.
Khi anh ta gọi lại, y tá chỉ nói:
“Bệnh nhân đã tự mình xuất viện vào tối hôm qua.”
Anh ta lục tung cả thành phố, nhưng không biết tôi đã đi đâu.
Điện thoại từ công ty tổ chức hôn lễ gọi đến, thông báo thủ tục hủy hôn lễ mà anh ta đặt đã hoàn tất.
Anh ta chạy về nhà, phát hiện ở lối vào chỉ còn lại đôi dép của mình. Tờ lịch đếm ngược trên tủ lạnh đã bị xé xuống, tất cả sách tranh và màu vẽ trong phòng vẽ đều biến mất.
Trên bàn ăn đặt một chiếc chìa khóa, bên dưới chìa khóa là chiếc nhẫn.
Anh ta gọi cho tôi, đầu dây bên kia chỉ vang lên thông báo số điện thoại không tồn tại.
Đến lúc ấy, anh ta mới nhớ ra tôi từng hét lên “Tranh của tôi!” bên ngoài hiện trường hỏa hoạn, cũng nhớ lại ngày dưới chân núi tuyết, tôi đã bị bỏ lại nhìn theo bóng lưng anh ta.
Anh ta chạy đến tìm tên tôi trong hồ sơ đăng ký dự án, nhưng phát hiện ở mục thành viên cốt lõi chỉ có tên anh ta và Hứa Phi.
Hứa Phi nói:
“Phần hình ảnh chỉ là phụ trợ, thêm tên cô ấy vào sẽ ảnh hưởng đến việc đánh giá.”
Anh ta nhớ đến hai năm trước, khi bước vào phòng vẽ của tôi và nhìn thấy tôi ngủ gục trên bản phác thảo đầu tiên của “Xuân Sơn”.
Đột nhiên anh ta hiểu ra, chính tay mình đã xóa người đáng được cảm ơn nhất khỏi tất cả những thành quả ấy.
Anh ta từ chối ký tên, nhưng lúc đó tôi đã chẳng còn quan tâm nữa.
Sau mười bốn giờ bay, tôi đáp xuống sân bay ở một đất nước xa lạ.
Tôi tắt chế độ máy bay, màn hình lập tức hiện lên hàng chục cuộc gọi và tin nhắn thoại của bố mẹ.
Tôi không mở ra nghe, nhưng đại khái cũng đoán được họ muốn nói gì.
Gió từ cửa ra sân bay ùa vào, xa lạ nhưng tự do.
Ở thành phố không một ai biết tôi là ai này, tôi chợt cảm thấy việc hít thở còn dễ dàng hơn bất kỳ ngày nào trong năm năm qua.
Những ngày ở trường vô cùng bận rộn và trọn vẹn.
Buổi sáng tôi ngâm mình trong phòng vẽ, màu vẽ dính đầy tay áo cũng chẳng buồn thay.
Buổi chiều, tôi đến dự thính lớp lịch sử nghệ thuật, nghe giáo sư giảng về ánh sáng và bóng tối trong thời kỳ Phục Hưng. Tôi vừa nghe vừa tiện tay vẽ một cái cây nghiêng ngả bên mép sổ.
Chiều tối, tôi đi dạo dọc bờ sông, nhìn mặt nước bị gió thổi nhăn lên rồi lại dần phẳng lặng.
Ở nơi này, mọi ý tưởng kỳ quặc của tôi đều được khen ngợi.
Không còn ai nói vẽ tranh là chuyện vô bổ.
Một tháng sau, dưới sự đề nghị của giáo viên hướng dẫn, tôi tổ chức triển lãm cá nhân đầu tiên trong đời.
Quy mô không lớn, chỉ có hai mươi bảy tác phẩm.
Thế nhưng từ ngày nhận được thư mời, tôi mất ngủ suốt cả tuần.
Tên của triển lãm là “Tân Sơn”.
Khi mới đến nước ngoài, tôi đã rất lâu không thể cầm bút.
Đêm nào tôi cũng thường giật mình tỉnh giấc, theo bản năng đưa tay sờ lên bụng dưới.
Nơi đó từ lâu đã không còn vết thương, nhưng có những nỗi đau sẽ không biến mất theo thời gian.
Giáo viên hướng dẫn chưa bao giờ thúc ép tôi.
Cô ấy chỉ đặt một tấm toan trắng bên cửa sổ rồi nói:
“Không vẽ được cũng không sao, trước tiên cứ sống thật tốt.”
Vì vậy, tôi bắt đầu từ những đường nét đơn giản nhất.
Bức tranh đầu tiên là một ngọn núi từng bị lửa thiêu qua.
Bức thứ hai là những mầm cỏ nhú lên từ vùng đất cháy khô.
Đến khi vẽ bức thứ hai mươi bảy, cuối cùng trên đỉnh núi cũng xuất hiện ánh mặt trời bình minh.
Ngày khai mạc, tôi không ngờ lại có nhiều người đến như vậy.
Phòng triển lãm không lớn nhưng chật kín những gương mặt với đủ màu da và ngôn ngữ khác nhau.
Có người đứng rất lâu trước “Đất Cháy”, có người giơ máy ảnh chụp “Mầm Cỏ”. Vài cô gái trông như sinh viên tụm lại nhỏ giọng bàn luận, đôi mắt sáng lấp lánh.
Tôi đứng trong góc, tay cầm một tách trà đã nguội lạnh, cảm giác mọi thứ có chút không chân thực.
Giáo viên hướng dẫn bước tới, vỗ nhẹ lên vai tôi:
“Đi nói chuyện với những khán giả của em đi.”
Tôi hít sâu một hơi rồi bước về phía đám đông.
Một phóng viên cầm máy ảnh đứng giữa phòng:
“Cô Cố, tôi có thể hỏi cô vài câu được không?”
Tôi gật đầu.
“Triển lãm của cô có tên là ‘Tân Sơn’, hai mươi bảy tác phẩm dường như kể lại một câu chuyện hoàn chỉnh từ hủy diệt đến tái sinh. Xin hỏi, đâu là khởi nguồn để cô sáng tác loạt tranh này?”
Phòng triển lãm im lặng vài giây.
Tất cả mọi người đều quay đầu nhìn tôi.
Tôi đứng trước bức tranh, phía sau là **“Bình Minh”**. Ánh sáng cam đỏ từ sau sườn núi chậm rãi lan lên, phủ kín cả tấm toan.
“Trung Quốc có một câu thơ rằng: ‘Dã hỏa thiêu bất tận, xuân phong xuy hựu sinh.’ Ý nói, dù lửa đồng hoang có thể thiêu rụi cả một vùng thảo nguyên, nhưng chỉ cần mùa xuân đến, gió xuân thổi qua, những mầm non mới sẽ lại nhú lên từ vùng đất cháy đen.”
“Tôi vẽ loạt tranh này là để nói với chính mình, cũng là muốn nói với tất cả những người đang trải qua những ngày tháng khó khăn rằng—”
“Cuộc đời của các bạn vẫn còn vô vàn khả năng.”
Phòng triển lãm im lặng hai giây, rồi tiếng vỗ tay vang lên.
Phóng viên lại hỏi:
“Sau này cô vẫn sẽ tiếp tục sáng tác chứ?”
Tôi cúi đầu, khẽ mỉm cười:
“Có chứ, tôi vẫn chưa vẽ xong.”
Sau khi buổi triển lãm kết thúc, khách tham quan dần rời đi.
Giáo viên hướng dẫn giúp tôi tắt ngọn đèn cuối cùng, đứng ở cửa giơ ngón tay cái với tôi rồi rời khỏi đó.
Tôi thu dọn xong các tác phẩm, bước ra khỏi phòng triển lãm. Vừa ngẩng đầu, tôi đã nhìn thấy một bóng người quen thuộc.
Trình Sóc đứng bên kia đường, áo khoác đầy những nếp nhăn vì gió bụi, cổ áo lệch sang một bên, mái tóc bị gió thổi rối.
Anh ta gầy đi rất nhiều.
Nhìn thấy tôi, đôi mắt anh ta lập tức đỏ lên:
“Dao Dao.”
Tôi xoay người bỏ đi.
Anh ta đuổi theo, nhưng không dám chạm vào tôi, chỉ cách tôi một bước, lặng lẽ đi theo phía sau:
“Anh biết chuyện đứa bé rồi.”
Bước chân tôi khựng lại.
Giọng anh ta khàn đặc:
“Xin lỗi. Nếu lúc đó anh giúp em lấy bức tranh…”
“Không có nếu như.”
Tôi quay đầu nhìn anh ta:
“Trình Sóc, anh không chỉ đưa ra một lựa chọn sai lầm.”
“Mà trong suốt năm năm qua, anh đã vô số lần lựa chọn Hứa Phi.”
“Đứa bé chỉ là lần cuối cùng.”
Sắc mặt anh ta trắng bệch:
“Anh đã rút khỏi nhóm dự án, cũng đã cắt đứt liên lạc với Hứa Phi. Em có thể cho anh thêm một cơ hội nữa không?”
“Trình Sóc, không ai có thể mãi mãi đứng yên ở một chỗ để chờ anh.”
Ánh sáng trong mắt anh ta từng chút một vụt tắt.
Tôi đóng cánh cửa phòng triển lãm lại, ngăn anh ta ở bên ngoài.
Vừa bước vào đại sảnh, trợ lý đã vội đuổi theo:
“Chị Dao, xảy ra chuyện rồi.”
Cô ấy đưa cho tôi một tập hồ sơ.
Đó là thư luật sư từ nước ngoài.
Hứa Phi lấy danh nghĩa là chủ sở hữu toàn bộ thành quả hình ảnh của dự án, tố cáo series 《Tân Sơn》 của tôi đạo nhái 《Xuân Sơn》, yêu cầu triển lãm lập tức gỡ bỏ toàn bộ tác phẩm.
Đính kèm sau thư luật sư là hồ sơ dự thi năm đó.
Ở mục tác giả, cái tên Hứa Phi được viết rõ ràng rành mạch.
Tôi còn chưa đọc xong, điện thoại đã nhận được tin nhắn của Hứa Phi:
“Dao Dao, cô dùng tác phẩm của tôi để nổi tiếng ở nước ngoài, có phải nên hỏi ý kiến tác giả gốc trước không?”
Hứa Phi cho tôi hai mươi tư giờ.
Nếu không hủy triển lãm, cô ta sẽ công khai tố cáo tôi đạo nhái với truyền thông.
Người phụ trách phòng tranh đọc xong thư luật sư, yêu cầu tạm hoãn khai mạc:
“Chúng tôi tin cô, nhưng nhất định phải kiểm soát rủi ro. Trừ khi cô có thể chứng minh 《Xuân Sơn》 thuộc về cô.”
Tôi không tranh luận, chỉ trở về studio rồi mở chiếc ổ cứng cũ mang từ trong nước sang.
Bên trong lưu giữ toàn bộ bản thảo tranh tôi đã vẽ suốt mười năm qua.
Bản phác thảo đầu tiên của 《Xuân Sơn》 được hoàn thành từ một năm trước khi dự án được khởi động.
Mẫu thử màu, những lần chỉnh sửa bố cục, nhật ký sáng tác, cùng cả những đoạn video tôi quay lại quá trình vẽ tranh vào những đêm khuya… Không thiếu một thứ gì.
Giảng viên giúp tôi liên hệ với một cơ quan giám định, tiến hành xác minh dữ liệu quét của tranh, hồ sơ mua màu vẽ và dữ liệu gốc của các đoạn video.
Tất cả chứng cứ đều chỉ về cùng một sự thật:
《Xuân Sơn》 từ đầu đến cuối đều thuộc về tôi.
Chạng vạng, Trình Sóc lại một lần nữa xuất hiện ở phòng tranh.
“Thư luật sư là do Hứa Phi gửi. Anh không hề biết trước.”
“Dù anh có biết thì cũng chẳng thay đổi được gì.”
“Anh có thể làm chứng. Chính anh là người tự ý lấy 《Xuân Sơn》 đi.”
“Lời chứng của anh không có tác dụng.”
Tôi khép ổ cứng lại, bình thản nhìn anh.
Anh cứng đờ tại chỗ.
“Tại sao?”
“Bởi vì anh là vị hôn phu cũ của tôi, đồng thời cũng là thành viên nòng cốt của dự án. Hứa Phi chỉ cần nói anh vì mâu thuẫn tình cảm mà trả đũa cô ấy, lời chứng của anh sẽ mất đi tính đáng tin.”
“Nhưng đó là sự thật.”
“Sự thật cũng cần có chứng cứ.”
Yết hầu Trình Sóc khẽ chuyển động.
Trước đây, anh luôn cho rằng chỉ cần một câu “Anh làm vậy cũng vì muốn tốt cho em” là có thể thay tôi quyết định mọi chuyện.
Đến hôm nay, cuối cùng anh cũng hiểu rằng có những sai lầm không phải chỉ nói một câu hối hận là có thể xóa bỏ.
Người phụ trách phòng tranh vội vã bước vào, đưa điện thoại cho tôi.
Truyền thông trong nước đã đăng một cuộc phỏng vấn của Hứa Phi.
Trong video, vành mắt cô ta đỏ hoe, phía sau còn đặt những giấy chứng nhận giải thưởng của dự án.
“Dao Dao từng là người bạn thân nhất của tôi. Tôi không ngờ cô ấy lại vì muốn nổi tiếng mà đánh cắp công sức sáng tạo của tôi.”
Bên dưới video là vô số lời chửi mắng.
Có người mắng tôi ăn cắp tâm huyết của một cô nhi, có người yêu cầu nhà trường hủy tư cách của tôi, lại có người đào lại chuyện hủy hôn năm xưa, miêu tả tôi thành một kẻ thất bại phát điên vì ghen tuông.
trợ lý tức đến run cả người:
“Cô ta đang nói dối!”
Nhưng tôi chỉ nhìn chằm chằm vào tấm giấy chứng nhận giải thưởng trong video.
Ngày tháng trên giấy chứng nhận là ngày thứ ba sau vụ hỏa hoạn.
Khi đó, 《Xuân Sơn》 đã bị thiêu hủy, vậy mà dự án vẫn hoàn tất thủ tục đăng ký thành quả.
“Trình Sóc, lúc các anh nộp hồ sơ dự thi, bản gốc hình ảnh của dự án mà các anh gửi là gì?”
Sắc mặt anh khẽ biến đổi:
“Bản scan.”
“Bản scan gốc đang ở trong tay ai?”
“Hứa Phi.”
“Thời gian scan?”
Anh lập tức mở máy tính, đăng nhập vào hệ thống quản lý dự án.
Vài phút sau, tay anh khựng lại trên con chuột.
Lịch sử hệ thống hiển thị, tệp scan của 《Xuân Sơn》 được tạo từ hai năm trước.
Nhưng hai năm trước, tôi vừa mới hoàn thành bản phác thảo, căn bản chưa có tranh hoàn chỉnh.
“Thời gian đã bị sửa.” Giọng Trình Sóc trầm xuống.
“Hoặc là ngay từ đầu, cô ta đã định biến bức tranh thành của mình.”
Đúng lúc ấy, hộp thư của phòng tranh nhận được một email mới.
Hứa Phi chính thức gửi hồ sơ đăng ký bản quyền cho nhà trường và phòng tranh.
Trong hồ sơ không chỉ có đơn đăng ký dự án, mà còn có một giấy ủy quyền sử dụng tác phẩm.
Bên ủy quyền ghi tên tôi.
Phần ký tên là nét chữ do chính tay tôi viết.
Tôi nhìn nét chữ quen thuộc ấy, sống lưng từng chút một lạnh toát.
Đúng là rất giống chữ của tôi, ngay cả thói quen hơi hất nhẹ nét bút cuối cùng cũng giống hệt.
Trình Sóc đột ngột đứng bật dậy:
“Không thể nào. Em chưa từng ký văn bản này.”
“Đương nhiên là tôi chưa từng ký.”
Thế nhưng người phụ trách phòng tranh lại sa sầm mặt:
“Nếu giấy ủy quyền này được giám định là thật, quá trình sáng tác của cô chỉ có thể chứng minh cô từng vẽ 《Xuân Sơn》, chứ không thể chứng minh Hứa Phi không có quyền sử dụng nó.”
Điện thoại vang lên.
Hứa Phi gửi tới một đoạn tin nhắn thoại:
“Dao Dao, không phải chỉ mình cô biết chuẩn bị bằng chứng.”
“Hai mươi tư giờ đã hết. Ngày mai, tôi sẽ đích thân đến lấy lại những bức tranh thuộc về mình.”
Đoạn ghi âm kết thúc.
Trình Sóc nhìn chằm chằm vào giấy ủy quyền, đột nhiên đưa tay phóng to góc dưới bên phải.
Bên dưới chữ ký còn có một dòng chữ ký của người làm chứng rất mờ.
Tên người đó là Trình Sóc.
“Không phải tôi ký.”
Trình Sóc nhìn chằm chằm vào giấy ủy quyền, sắc mặt khó coi đến cực điểm.
Tôi không nói gì.
“Dao Dao, anh thừa nhận 《Xuân Sơn》 là do anh lấy đi, nhưng anh chưa từng nhìn thấy văn bản này.”
“Anh chưa từng nhìn thấy không có nghĩa là chữ ký điện tử của anh chưa từng được sử dụng.”
Hơi thở anh nghẹn lại.
Anh lập tức liên hệ với phía dự án để trích xuất hồ sơ.
Nửa tiếng sau, phản hồi từ hệ thống được gửi tới.
Giấy ủy quyền quả thực được tải lên bằng tài khoản công việc của anh, thời gian là một tuần trước khi xảy ra hỏa hoạn.
Tin nhắn xác minh, thiết bị đăng nhập, chữ ký điện tử… tất cả đều thuộc về anh.
Chứng cứ hoàn chỉnh đến mức giống như một tấm lưới đã được giăng sẵn từ lâu.
Trình Sóc lật đi lật lại lịch sử giao dịch, mồ hôi lạnh rịn ra trên trán.
“Hôm đó anh đang khảo sát thực địa. Hứa Phi từng mượn máy tính của anh. Cô ấy nói muốn bổ sung hồ sơ dự án, nên anh đã gửi mã xác minh cho cô ấy.”
Tối hôm đó, Hứa Phi mở livestream.
Trước ống kính, cô ta ôm một xấp tài liệu, khóc lóc nói rằng mình chỉ muốn đòi lại công bằng.
Bên cạnh cô ta là bố mẹ tôi.
Mẹ nghẹn ngào trước ống kính:
“Từ nhỏ Dao Dao đã có tính cách cực đoan. Bố mẹ Hứa Phi đều không còn nữa, chúng tôi không thể đứng nhìn con bé bị bắt nạt.”
Qua màn hình, tôi nhìn họ đứng về phía một người khác, tố cáo chính con gái mình.
Trong lòng tôi, chút đau đớn cuối cùng cũng từ từ tắt lịm.
Tôi tắt livestream, đăng một bài tuyên bố.
Nội dung chỉ có một câu:
“Ba ngày sau, tôi sẽ về nước tổ chức họp báo làm rõ mọi chuyện. Về 《Xuân Sơn》, về quyền tác giả, và về lý do vì sao tôi rời đi. Đến lúc đó, hoan nghênh tất cả mọi người có mặt.”
Bài tuyên bố vừa đăng, mẹ đã gọi điện tới.
Tôi bắt máy.
Bà im lặng vài giây rồi hỏi:
“Dao Dao, con định tổ chức họp báo gì?”
“Đến lúc đó mẹ sẽ biết.”
“Dao Dao, con đừng làm loạn nữa. Chuyện của Hứa Phi, mẹ sẽ giúp con giải quyết—”
“Mẹ.” Tôi cắt ngang lời bà. “Mẹ định giải quyết thế nào?”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Mẹ và cô ta đứng cạnh nhau livestream, có bao giờ mẹ nghĩ đến việc con là con gái của mẹ không?”
Điện thoại im lặng rất lâu.
Cuối cùng, bà nói:
“Hứa Phi con bé cũng không dễ dàng gì…”
“Cô ta không dễ dàng, nên con đáng đời sao?”
Tôi cúp máy.
Suốt bao nhiêu năm qua, tôi đã nhẫn nhịn không biết bao nhiêu lần.
Nhưng lần này, tôi không muốn nhịn nữa.
Ba ngày sau, tôi về nước.
Kéo vali bước ra khỏi cửa ra, tôi nhìn thấy Trình Sóc đang dựa vào một cây cột gần đó. Vừa trông thấy tôi, anh liền bước tới:
“Anh đã sắp xếp xe rồi.”
“Không cần.”
Tôi vòng qua anh.
“Tôi tự gọi xe.”
Anh đi theo phía sau, cách tôi vài bước, nhưng không tiến lại gần nữa.
Buổi họp báo diễn ra vào chiều ngày hôm sau.
Tôi đến hội trường trước một tiếng. Vừa đẩy cửa bước vào, nhân viên đang loay hoay kiểm tra máy chiếu.
Hứa Phi quay đầu lại, nhìn thấy tôi thì đứng dậy.
Cách nhau một hàng ghế trống, cô ta mỉm cười với tôi, cứ như giữa chúng tôi chưa từng xảy ra chuyện gì.
“Dao Dao, cô đến rồi.”
Tôi không đáp.
Hứa Phi lên tiếng:
“Cô gầy đi rồi.”
Tôi ngước mắt nhìn cô ta:
“Bây giờ tôi thế nào thì còn liên quan gì đến cô?”
Môi Hứa Phi mím lại.
“Tôi muốn nói chuyện với cô.”
“Nói chuyện gì?”
“Rút lại tuyên bố. Tranh của cô tôi sẽ đóng gói trả lại, tên tác giả cũng có thể đổi về cho cô. Điều kiện là cô ra ngoài nói một câu ‘chỉ là hiểu lầm’, không truy cứu nữa.”
Tay tôi đang làm việc bỗng dừng lại.
Tôi quay người nhìn cô ta.
“Hiểu lầm?”
Hứa Phi gật đầu, vẻ mặt chân thành, đôi mắt lại đỏ lên.
“Cô muốn tôi nói với bên ngoài rằng…” Tôi nhìn cô ta. “Cô ăn cắp tranh của tôi, đổi tên tác giả của tôi, rồi livestream cùng bố mẹ tôi để chửi mắng tôi, tất cả những chuyện đó đều là hiểu lầm?”
Vành mắt Hứa Phi lập tức ướt nước.
“Không phải ý tôi… Tôi chỉ muốn chúng ta mỗi người lùi một bước, như vậy sẽ tốt cho cả hai.”
“Tốt cho tôi?”
Tôi bật cười.
“Cách cô nghĩ tốt cho tôi chính là để tôi tự tát vào mặt mình, còn cô tiếp tục đóng vai người bị hại, rồi bố thí trả lại tên tôi cho tôi?”
Nước mắt Hứa Phi cuối cùng cũng rơi xuống.
Hai người cô ta dẫn theo ở hàng ghế đầu đứng dậy. Một người trong số đó chắn trước mặt cô ta:
“Cô nói chuyện đừng quá khó nghe.”
“Khó nghe?”
Tôi nhìn cô ta.
“Lúc các người livestream chửi tôi, có bao giờ cảm thấy khó nghe không?”
Cửa hội trường bị đẩy ra.
Trình Sóc đứng ở cửa, phía sau là hàng chục phóng viên từ các cơ quan truyền thông.
Đèn flash liên tục lóe lên, soi rõ gương mặt đẫm nước mắt của Hứa Phi ở hàng ghế đầu.
Đã đến lúc rồi.
Tôi nhìn Hứa Phi lần cuối, xoay người bước lên bục phát biểu.
Sau khi phần kiểm chứng công khai bắt đầu, việc đầu tiên tôi làm là phát video quá trình sáng tác 《Xuân Sơn》.
Mỗi đoạn video đều có dữ liệu nguồn hoàn chỉnh, không thể chỉnh sửa.
Hứa Phi lập tức phản bác:
“Những thứ này chỉ có thể chứng minh cô từng tham gia sáng tác. Chúng ta từng cùng nhau hoàn thành 《Xuân Sơn》, giấy ủy quyền chính là bằng chứng.”
“Cùng nhau hoàn thành?”
Tôi đặt mảnh tranh cô ta mang tới dưới đèn quét.
“Vậy cô hẳn phải biết tôi đã dùng loại vải nền nào.”
Cô ta khựng lại.
“Vải lanh thông thường.”
“Màu gì?”
“Màu trắng.”
Tôi ngước mắt nhìn về phía máy quay.
“Sai rồi.”
Trên màn hình xuất hiện hồ sơ mua vật liệu vẽ của tôi cùng những đoạn video từ giai đoạn đầu sáng tác.
《Xuân Sơn》 được vẽ trên một tấm vải lanh cũ màu nâu xám.
Để giữ lại cảm giác thô ráp vốn có, tôi không phủ một lớp nền trắng.
Thế nhưng bên dưới lớp cháy xém trên mảnh tranh Hứa Phi mang đến lại là một lớp sơn trắng hoàn toàn mới.
“Đây không phải 《Xuân Sơn》.”
“Đây chỉ là một bức tranh giả được cô vẽ lại dựa trên bản scan.”
Cả hội trường lập tức xôn xao.
Sắc mặt Hứa Phi trắng bệch.
“Vải có thể được xử lý lại lần nữa. Cô không thể chỉ dựa vào chuyện này mà vu khống tôi!”
“Vậy chúng ta nói đến màu vẽ.”
Tôi chiếu bản giám định lên màn hình.
“Loại màu xanh lục lam trên mảnh tranh của cô có ngày sản xuất vào tháng thứ hai sau vụ hỏa hoạn. Nhưng 《Xuân Sơn》 đã bị thiêu hủy ngay trong ngày xảy ra hỏa hoạn.”
“Thứ mà cô gọi là bản gốc, vốn được làm giả sau đó.”
Đèn flash điên cuồng lóe sáng.
Hứa Phi bật dậy:
“Cơ quan giám định là do cô tìm, đương nhiên kết quả sẽ đứng về phía cô!”
Giảng viên đặt một bản báo cáo khác lên bàn.
Ba cơ quan giám định, kết luận hoàn toàn giống nhau.
Hứa Phi loạng choạng một bước, theo bản năng nhìn về phía Trình Sóc.
Anh đứng phía sau đám đông, ánh mắt lạnh băng.
“Giấy ủy quyền cũng là giả.”
Anh lên tiếng.
Màn hình lớn chuyển sang dữ liệu trong hệ thống quản lý dự án.
Trình Sóc lấy ra dữ liệu định vị ngoài thực địa ngày hôm đó, nhật ký công việc và địa chỉ thiết bị đăng nhập.
Mã xác minh tuy được gửi từ điện thoại của anh, nhưng thiết bị tải tài liệu lên lại là máy tính của Hứa Phi.
“Quan trọng hơn, chữ ký của tôi không phải chữ ký viết tay. Nó được lấy từ hợp đồng địa điểm tổ chức hôn lễ.”
Hai chữ ký được chồng lên nhau.
Ngay cả những điểm ngắt của nét mực cũng hoàn toàn trùng khớp.
“Là tôi đã đưa mã xác minh cho cô.”
Giọng Trình Sóc khàn đặc.
“Cũng là tôi tự ý lấy tranh của Dao Dao. Tôi sẽ chịu trách nhiệm.”
“Nhưng chuyện cô giả mạo giấy ủy quyền, sửa tên tác giả, làm tranh giả… hoàn toàn không liên quan đến cô ấy.”
Hứa Phi siết chặt mép bàn, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.
“Trình Sóc, tôi làm tất cả những chuyện này là vì ai?”
“Dự án giành được giải thưởng, anh cũng có phần! Nếu không phải Cố Dao đột nhiên quay về cướp đi tất cả, chúng ta đã sớm…”
Cô ta đột nhiên im bặt.
Nhưng tất cả mọi người đều đã nghe rõ.
Người phụ trách phòng tranh ngay tại chỗ tuyên bố khôi phục triển lãm 《Tân Sơn》, đồng thời rút toàn bộ hồ sơ tố cáo do Hứa Phi đệ trình.
Tối hôm đó, mẹ đứng chờ tôi trước cửa nơi tôi ở.
Vừa nhìn thấy tôi, bà đã bật khóc.
“Dao Dao, Hứa Phi mất chức rồi, Trình Sóc cũng bị đình chỉ để điều tra. Chuyện đã đến nước này, con cũng nên nguôi giận rồi chứ?”
“Con không tức giận.”
“Vậy thì về nhà với bố mẹ.”
Bà nắm lấy tay tôi.
“Dạo này huyết áp của bố con không tốt, ngày nào cũng nhắc đến con. Trình Sóc cũng biết mình sai rồi, người một nhà làm gì có thù hận nào để qua đêm?”
Tôi rút tay về.
“Mẹ, bố mẹ muốn con về không phải vì nhớ con.”
“Mà là vì Hứa Phi đã sụp đổ, Trình Sóc đã hối hận, cuối cùng bố mẹ cũng phát hiện ra con cũng có giá trị để đem ra khoe khoang.”
Sắc mặt mẹ lập tức thay đổi.
“Sao con có thể nói bố mẹ như vậy?”
“Bởi vì từ nhỏ đến lớn, bố mẹ vẫn luôn đối xử với con như thế.”
Tôi đặt một tấm thẻ ngân hàng vào tay bà.
Bên trong là toàn bộ tiền học phí và sinh hoạt phí mà họ đã chi cho tôi suốt những năm qua.
“Sau này con sẽ không lấy của gia đình một đồng nào nữa, cũng không chấp nhận bố mẹ sắp đặt cuộc đời cho con.”
“Con muốn đoạn tuyệt quan hệ với bố mẹ?”
“Tôi chỉ không muốn tiếp tục làm đứa con gái mà bố mẹ mong muốn nữa.”
Tôi kéo vali bước về phía thang máy.
Ngay khi cánh cửa sắp khép lại, mẹ đột nhiên nói:
“Hứa Phi xảy ra chuyện rồi.”
Sau buổi họp báo, Hứa Phi bị đưa đi điều tra.
Hồ sơ nội bộ của phòng triển lãm cho thấy, trước khi xảy ra hỏa hoạn, để điều chỉnh hiệu ứng mô hình đến mức tốt nhất, cô ta đã tự ý thay thiết bị công suất cao.
Nhân viên từng cảnh báo đường dây điện có khả năng bị quá tải, nhưng cô ta vẫn nhất quyết cho rằng phần triển lãm mô hình không thể có bất kỳ sai sót nào.
Nghe tin này, tôi sững người.
Tôi chậm rãi đặt tay lên bụng dưới.
Nơi đó đã phẳng lặng.
Nếu Hứa Phi không tự ý thay thiết bị, đứa bé lúc này có lẽ đã được hai tháng.
Chỉ là không có nếu như.
Giải quyết xong tất cả mọi chuyện, tôi không ở lại lâu.
Tôi trở về Paris, tiếp tục tổ chức triển lãm tranh.
Ngày cuối cùng của triển lãm, Trình Sóc lại đến.
Lần này, anh không mang theo nhẫn, cũng không quỳ xuống trước mặt mọi người.
Anh chỉ đứng bên ngoài phòng triển lãm, đợi đến khi tất cả khách tham quan rời đi.
“Anh đến để từ biệt.”
Anh nói rằng mình đã từ chức, chuẩn bị trở về Xuyên Tây tham gia công tác giám sát thiên tai.
“Trước đây anh luôn cảm thấy dữ liệu quan trọng hơn bất cứ thứ gì. Cho đến khi mất em, anh mới hiểu, nếu nghiên cứu không thể khiến con người an toàn hơn, thì những con số đó chẳng còn ý nghĩa gì.”
Tôi bình thản gật đầu.
“Vậy thì tốt.”
Anh cười khổ.
“Ngay cả hận anh, em cũng không còn hận nữa, đúng không?”
“Không hận nữa.”
Khoảng thời gian đau khổ nhất, tôi quả thực từng hận anh.
Nhưng sau đó tôi hiểu ra, hận cũng là một kiểu chờ đợi.
Mà tôi không muốn chờ bất kỳ ai nữa.
Trình Sóc bước đến trước bức 《Tân Sơn》.
“Anh còn một câu hỏi cuối cùng.”
“Anh hỏi đi.”
“Nếu không có trận tuyết lở ấy, không có bộ ảnh cưới, không có vụ hỏa hoạn đó… chúng ta thật sự sẽ kết hôn sao?”
Tôi nhìn người phụ nữ đang bước về phía bình minh trong tranh.
“Sẽ.”
Đôi mắt anh đột nhiên sáng lên.
“Sau đó, có lẽ tôi sẽ mất nhiều thời gian hơn mới nhận ra rằng mình chưa từng được anh yêu.”
Ánh sáng trong mắt anh lại vụt tắt.
Tôi tiếp tục:
“Trình Sóc, người anh yêu không phải tôi.”
“Người anh yêu là Dao Dao sẽ mãi đứng yên ở đó chờ anh, dù phải chịu bao nhiêu ấm ức cũng sẽ tha thứ cho anh.”
“Nhưng cô ấy đã chết trong trận tuyết lở ngày hôm đó rồi.”
Đôi mắt anh ngập đầy nước mắt.
“Còn tôi của hiện tại chỉ thuộc về chính mình.”
Loa phát thanh nhắc nhở phòng triển lãm sắp đóng cửa.
Trình Sóc đứng đó rất lâu, cuối cùng lấy từ trong túi ra một chiếc hộp nhỏ.
Bên trong là một chiếc khóa trường mệnh vốn được chuẩn bị cho đứa bé.
“Anh tìm thấy nó trong ngăn kéo ở căn nhà tân hôn.”
Bảy tuần trước, tôi từng đi ngang qua một cửa hàng bạc.
Có lẽ khi ấy tôi đã mơ hồ cảm nhận được điều gì đó, nên chẳng hiểu sao lại mua nó.
Sau đó, đám cưới và dự án chiếm hết thời gian, tôi đã quên mất nó trong tận cùng ngăn kéo.
Tôi nhận lấy chiếc hộp.
Đây là lần đầu tiên tôi nhận lại từ tay Trình Sóc một thứ thực sự thuộc về mình.
“Cảm ơn.”
Trình Sóc xoay người đi về phía cửa.
Đến cửa, anh dừng lại, nhưng không quay đầu.
“Dao Dao, xin lỗi.”
Cánh cửa từ từ khép lại.
Lần này, không ai trong chúng tôi quay đầu.
Nửa năm sau, 《Tân Sơn》 bắt đầu chuyến triển lãm lưu động quốc tế.
Ngày khai mạc, tôi đặt chiếc khóa trường mệnh ấy vào tủ kính của tác phẩm cuối cùng.
Bên cạnh có một dòng chữ nhỏ:
“Tặng người chưa từng được nhìn thấy thế giới, cũng tặng tôi, người cuối cùng đã bước ra khỏi ngọn núi cũ.”
Ánh nắng bên ngoài cửa sổ tràn vào phòng triển lãm.
Có người đứng trước tranh của tôi, chăm chú đọc tên tôi.
Không còn là con gái của ai.
Không còn là bạn thân của ai.
Cũng không còn là cô dâu có thể bị một người khác thay thế.
Chỉ là Cố Dao.
Một người vẽ tranh.
Sau khi chuyến triển lãm kết thúc, giảng viên hỏi tôi nhóm tác phẩm tiếp theo định vẽ gì.
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Dãy núi xa xa trải dài dưới ánh bình minh.
“Vẽ mùa xuân đi.”
Tôi cầm cọ lên, đặt nét xanh đầu tiên lên tấm toan trắng.
Tuyết tan dần, núi xuân trải dài phía xa.
Mùa xuân thuộc về tôi, vừa mới bắt đầu.